Сжечь якорь. Артур Грабовски

– тревожный и острый. От дыма, грохота барабанов и песочной пыли слезились глаза. Все люди вокруг уже давно превратились в образы. Они двоились, троились, складывались в многорукие, беспрестанно перемещающиеся существа – то ли боги, то ли духи. Краски смазывались, перемешивались, будто бы вокруг развернулся огромный цыганский платок. В костры беспрестанно подкидывали новую и новую пищу: старую мебель, одежду, вышедшие из употребления вещи. Большая чистка перед наступлением холодов – так это здесь называлось. Точнее, праздник имел название, но я его не помнил, – только суть ритуала.

      Люди выходили на пляжи, сооружали костры и сжигали в них все ненужное или нежеланное. Вроде как в них можно было сжечь и само лето.

      Я заметил этот блеск случайно. Будто бы уже вместо привычных моему глазу текстур – дерева, одежды, огня – в поле зрения попало что-то иное – металл или драгоценный камень. Янтарный свет, брызнувший откуда-то сбоку и тут же пропавший.

      Мне понадобилось несколько секунд, чтобы осознать, что это были волосы. Волна какого-то удивительного оттенка, который в свете костра вспыхнул, буквально ослепив меня. Я покрутил головой, но безрезультатно. Вокруг костров толпились сотни людей, которые беспрестанно перемещались. Здесь легко можно было потеряться самому, не то что – найти незнакомца.