Схрон. Дневник Выживальщика. Книга 3. Александр Сергеевич Шишковчук

не вышибло, гыгы!

      Я выпил и вгрызся в сочный свежий помидор. Ништяк. Скоро и мы вырастим такие.

      – А семена где? – Конечно, я не стал говорить, что и у Валеры они есть.

      – Здесь, нахой, в клапане!

      Вован расстегнул молнию и вытащил несколько пакетов. Я взял один. «Семена подсолнуха (мод.)» – ништяк, даже подписано. Походу, те самые семки. «Ананасы» – ну, эта херня у нас вряд ли взойдет. «Морковь» – вот это норм. Также были луковицы и головки чеснок. А тут что? Я поднял плотно набитый черный полиэтиленовый пакет без надписи. Оттуда исходил смутно знакомый аромат.

      – Что тут, Вован? – спросил я, хотя и так уже догадывался.

      – С табаком напряженка, так хоть будет чо курнуть, гы!

      Я развернул кулек и чуть не охренел.

      – Это же…

      – Анаша, епт! Вот помню под Хасавюртом, целые плантации росли. Так мы духов отправляли собирать. Угощайся хуле.

      Я выбрал несколько крупных с пол ладони бошек. Ни разу не видел в таком количестве.

      – Ты хуле стесняешься, братка? – десантник насыпал мне чуть ли не кило.

      – А может, продегустируем? – спросил я.

      – А давай, епт!

      У Вовы в руках оказалась старая газета. Взяв одну из шишек, он ловко закрутил огромную папиросу, которой позавидовал бы даже Снуп Дог. Блин, как я пойду сегодня домой? Походу, придется остаться здесь. Шишки Спауна – это не шутки.

      Прикурив от угля, Вован сделал мощный напас и передал мне. Я тоже осторожно затянулся. Ништяк, даже горло не дерет. Втянул еще. Третью, пожалуй, не буду. Я чувствовал, как потащило невидимое течение. Передавая косяк Вове, я взглянул на его рожу и чуть не заржал. Его обычно зверская физиономия, расплывалась в добродушной улыбке.

      – Дыми еще, братка, – мягко сказал Вован. – Я уж в дороге заценил. Думаешь, чо меня так на жрач-то пробило, гыгыгы…

      Но я все же сдержался. Адски пересохло в горле. Взял кружку, но там плескалась водка. А вот мешать-то, наверно, не стоило. Я принялся есть очередной помидор. Вован затренькал на гитаре, а меня пробило на разговор. Я подробно рассказал, чем мы тут занимались в эти дни. Даже поведал десантнику о безвременной кончине горячо всеми любимой тещи Валеры. Тут Вован орнул в голосину.

      – Дык, это, бабка, значит, где-то здесь валяется, нах? – спросил он, утирая слезы.

      – Да. Представь только, каково сейчас Валере. Что он скажет своей жене? Какова будет ее реакция?

      – Пойдем, братка, покажешь мне эту красотку!

      – Вован, только давай без твоих фокусов, – насторожился я.

      – Да ты чо, братан, я только взгляну, нах!

      – Ну, пошли, – вздохнул я, включая фонарик. – Только обещай, что ничего с ней вытворять не будешь.

      – Ты заебал, Санек! Я ваще-то боевой офицер, даж на зачистках мы себе такого не позволяли. А тут бабка дохлая! Тьфу, нахуй!

      Слова десантника практически убедили, что беспокоюсь я напрасно. Но в прошлый раз он представлялся старшим сержантом. Мы прошли через грот и свернули направо, где я положил старую ведьму. Это все паранойя. Но только благодаря ей, можно выжить