Химия. Елена Сергеева

я должна молиться на директора (маминого брата, договорившегося с учредителем на три бесплатных месяца обучения в частной школе для «бедной девочки, попавшей в сложную психологическую ситуацию»).

      Передергивает от воспоминаний, снова без спроса выбравшихся наружу страшными тенями прошлого. Безжалостно захлопываю дверь, чтобы они не пробрались дальше.

      Произошедшее когда-нибудь оставит меня в покое или всегда будет напоминать о себе?

      В комнату заглядывает мама и, просканировав меня, строго бросает:

      – Не вляпайся ни в какую историю.

      Смотрю в ее холодные глаза и хмурюсь.

      В какую историю?

      Так обидно: родной человек до сих пор считает, что я сама виновата в случившемся, что все спровоцировала и не может смириться, что пришлось уехать из-за меня из родного городка и снова оказаться без мужчины.

      Я уже взрослая и понимаю: она боится стареть и боится остаться одинокой, поэтому готова держаться за абы кого.

      Вздыхаю.

      Разве когда-то было иначе?

      Разве когда-то я чувствовала от нее поддержку?

      Нет!

      Так на что я рассчитываю?

      Мне с детства не слишком повезло в жизни. В то время, когда сверстницы наслаждались любовью, уготовленной им фактом появления на свет, мне приходилось клянчить ее крохи у отца, оставившего меня в пятилетнем возрасте, выпрашивать хоть какую-то ласку у матери, винившей меня во всех неудачах, только потому, что я унаследовала черты человека, которого она ненавидит.

      Все. Хватит.

      Надо завязывать с этим самокопанием, иначе моральных сил на вливание в коллектив местных мажоров мне точно не хватит.

      Небольшое двухэтажное здание из белого кирпича, огороженное забором; название школы, написанное золотыми буквами на зеленом фоне, прикрепленное к решетке перед входом на территорию; парковка, забитая премиальными машинами, из которых маленькими букашками выползают ученики разного возраста в такой же форме, что и на мне.

      Набираю в легкие воздуха. Фух.

      Так, не дрейфить. Я ничем не хуже их.

      Даже если ни с кем не полажу, то перетерпеть придется всего каких-то три месяца обязательного посещения, а потом экзамены.

      Справлюсь.

      Пристроившись за парочкой лилипутов, иду по вымощенной плиткой дорожке, чувствуя, как противно сосет под ложечкой от волнения. Ненавижу подобное состояние.

      Крыльцо, стеклянные двери, две пары накрашенных глаз, впившихся в меня. Ну как же, новое лицо под конец учебного года.

      В ответ разглядываю разрисованные физиономии девушек-дежурных.

      Они правда школьницы?

      Может, стоило хотя бы покрасить губы блеском?

      Пройдя по коридору за своими малышами, торможу в маленьком помещении, предназначенном, видимо, под раздевалку для начальной школы.

      Так, а где для взрослых?

      Возвращаюсь в холл и замечаю нескольких ребят постарше, направляющихся по лестнице в цокольный этаж. Иду за ними.

      В раздевалке тоже попадаю под шквал удивленных взглядов, но если мальчики смотрят