Квартира в Париже. Люси Фоли

ты! – Она округляет глаза. – Наверное, ты хорошо зарабатываешь. И ты одна здесь живешь?

      – Я и моя соседка Камилла.

      Она снова пытается заглянуть в квартиру через мое плечо.

      – Я хотела спросить, давно ли ты видела Бена?

      – Нет. У него были закрытые ставни. Я имею в виду… – Я слишком поздно сообразила, что она спрашивала не об этом.

      Она поднимает брови.

      – Хорошо, – говорит она, – а когда ты в последний раз видела его? Это бы помогло. – Она улыбается. И ее улыбка совсем не такая как у него. Не похожая ни на чью.

      Я понимаю, что она не уйдет, пока не дождется ответа. Я откашливаюсь.

      – Я… не знаю. Не так давно – может, неделю назад?

      – Quoi? Ce n’est pas vrai! Это неправда! – Я поворачиваюсь и вижу Камиллу в одном топе и кюлотах.

      – Ты видела его вчера утром, помнишь Мими? Вы стояли с ним на лестнице.

      Merde. Я чувствую, как мое лицо вспыхивает.

      – А, да. Точно. – Я поворачиваюсь к женщине в дверном проеме.

      – Так он был вчера здесь? – спрашивает она, хмурясь, переводя взгляд то на меня, то на Камиллу. – Ты действительно видела его?

      – Угу, – выдавила я. – Вчера. Должно быть, я забыла.

      – Он не сказал, не собирается ли он куда-нибудь?

      – Нет. Мы просто встретились.

      Я вспомнила его лицо, как он посмотрел, когда я проходила мимо него по лестнице. Мими, привет. Что-то случилось? И его улыбка. Никто так не улыбается как он.

      – Ничем не могу помочь, – говорю я. – Извини. – И уже собираюсь закрыть дверь.

      – Он сказал, что попросит меня покормить его котеночка, если вдруг уедет, – вдруг вклинивается Камилла, и та кокетливая манера, с которой она пролепетала «котеночек» напомнила мне о ее «милой киске» в день его приезда. – Но в этот раз он меня не попросил.

      – Правда? – Женщина явно проявила интерес. – Как… – Может быть, до нее дошло, что я уже собираюсь хлопнуть дверью перед ее носом, потом что она подается вперед, будто собирается войти в квартиру. И, не задумываясь, я с силой захлопываю дверь.

      У меня трясутся руки. Тело дрожит. Я знаю, что Камилла, должно быть, смотрит на меня, гадая, что происходит. Но мне сейчас все равно, что она думает. Я прислоняю голову к двери. Не могу дышать. Задыхаюсь. Тошнота подступает к горлу, и, прежде чем я успеваю подавить позыв, меня рвет прямо на до блеска отполированные половицы.

СОФИПентхаус

      Я поднимаюсь по лестнице и вижу ее. Иностранку. Меня охватывает такая дрожь, что я чуть не роняю коробку из булочной. Девушка, что околачивается рядом с пентхаусом, нечего ей здесь делать.

      Я с минуту смотрю на нее, прежде, чем заговорить.

      – Bonjour[28] – холодно здороваюсь я.

      Она оборачивается, застигнутая врасплох. Отлично. На это я и рассчитывала.

      Но теперь настал мой черед удивляться.

      – Вы. – Да это же она, из булочной: неопрятная девушка, подобравшая записку, которую я уронила.

      Double la prochaine fois, salope. В следующий раз удвою, сука.

      – Кто вы?

      – Я

28

Добрый день (фр.).