Белые одежды. Не хлебом единым. Владимир Дудинцев

мой плуг,

      Чтобы слава, как сполох,

      Разлеталась вокруг?

      И, задумавшись остро,

      Думой лоб бороздя,

      Выплываю на остров,

      Слышу голос вождя.

      Он спокоен и властен,

      Он – мечта и расчет.

      Не нашедшему счастья

      Озаренье несет:

      Нет, не только гигантам

      Класть основу для стен!

      Нет людей без талантов,

      И понять надо всем,

      Что и винтик безвестный

      В нужном деле велик,

      Что и тихая песня

      Глубь сердец шевелит.

      Ну и как? – Поэт взял Федора Ивановича под руку.

      Тот знал, что надо говорить поэтам об их стихах:

      – Здо́рово, Кеша. Особенно это: «На рубахе заплаты, но зато – борода». Твой портрет!

      – Ты что, остришь?

      – Да нет, ничего ты не понял. Ведь ты же не одежду описываешь, а характер, характер!

      – Ну ладно, с этой поправкой принимаю. Еще что-нибудь скажи.

      – Ты имеешь в виду речь Сталина, где он про маленьких людей? Очень здорово! Очень хорошо: «Великаны выходят из рабочих глубин».

      – Молодец. Еще скажи. Хорошо критикуешь.

      – «Алмазный плуг» – ты это, по-моему, у Клюева стибрил. У него есть такое: «плуг алмазный стерегут»…

      – Еще что? – Кондаков отпустил локоть Федора Ивановича.

      – Еще про ветвистую пшеницу. Пишешь, о чем не знаешь. Про нее рано ты сказал. Злак еще не наливается. Она ведь не пошла у нашего академика. Могут тебе на это указать…

      – Самый худший порок в человеке – зависть, – сказал Кондаков.

      – При чем же здесь…

      – Федя, не надо. Не надо завидовать. Стихи уже засланы в набор.

      Поэт, не прощаясь, резко повернулся и зашагал по аллее, и вид его говорил, что оскорбление может быть смыто только кровью.

      Кондаков умел оставлять в собеседнике неопределенный тоскливый балласт. Все еще чувствуя в душе эту тоску, Федор Иванович вошел в комнату, которая в этом городе была отведена под жилье для приезжей комиссии.

      II

      На следующий день, в понедельник утром, в уставленном высоченными тяжелыми шкафами кабинете кафедры генетики и селекции сидели, раскинувшись в креслах и на стульях, завкафедрой профессор Хейфец – с белым измятым лицом и жгучими восточными глазами, проректор академик Посошков, заведующий проблемной лабораторией доцент Стригалев и два цитолога – супруги Вонлярлярские. В самом темном месте кабинета все время бежало вверх фиолетово-голубое пламя спиртовки – хорошенькая девушка в очках, научный сотрудник Лена Блажко, варила в большой колбе кофе, разливала по пробиркам, похожим на вытянутые вверх стаканчики, и с изящными полупоклонами, как гейша, подавала собеседникам. Над столом профессора висел большой портрет Менделя. Монах в черной сутане с узким белым воротничком спокойно смотрел сквозь очки, скрестив руки на груди, держал какую-то книжку, заложив в нее палец. Рядом висел в такой же – дубовой – раме портрет Моргана. Старик с бородкой выглядывал из-за бинокулярного микроскопа, сдвинув очки на кончик носа, скептически смотрел на кого-то. На кого? На яркий цветной портрет Трофима Денисовича Лысенко, который разместился в большой раме напротив. Академик рассматривал