Хмурое небо. Константин Станиславович Бобринёв

мне конструкцией из веревок на голове. – Оружие, патроны, всякое разное, точность такая – мухе крылья отстрелишь! Есть и потяжелее, и полегче, на любой вкус!

      – Здравствуйте. А что у Вас на голове?

      – О вежливый господин. Мне некогда болтать. Слов сейчас, что песка в Вельде, а мне детей кормить надо, ты купи что-нибудь, я и поведаю тебе свой рассказ.

      – Ладно, договорились, есть небольшой пистолет, но обладающий высоким останавливающим действием?

      – Так, что-нибудь компактное. Глок 32 великоват будет?

      – Да, что-нибудь совсем незаметное.

      – Так, так, так… Тогда предложу Вам кольт калибра 38 спешал. При малом размере, – торговец прокрутил пистолет на пальце. – шесть довольно убойных патронов.

      – Что по цене?

      – 20 килограмм смеси дорогой.

      – Давай за 15.

      – 20 килограмм и не грамма меньше. Это модель 1960 года, очень редкое оружие, я бы даже сказал коллекционное. Хочешь отдам пистолет Макарова, всего два, да что там за один отдам, если есть с курицей.

      – Как знаешь, – буквально я отошел пару шагов, как в спину мне послышался крик.

      – Стой! Будь проклята эта пустыня! За 15 отдаю.

      – И расскажешь про штуку у тебя на голове, как договаривались.

      – Хорошо, хорошо, только сперва еду.

      Взяв одного грузчика и отсыпав на вскидку 15 килограмм смеси, я вернулся к торговцу. Положив смесь на весы, рабочий удалился.

      – Семнадцать килограмм шестьсот грамм.

      – Значит все девятнадцать?

      – Обижаешь дорогой, весы правильные. Вот смотри.

      Убрав в сторону мешок со смесью, он достал из-под прилавка автомат Калашникова.

      – Вот смотри, АК-74 – три тысячи триста грамм.

      Торговец положил на весы автомат и те ровно показали 3 кг 300 грамм.

      – Удивил.

      – Моя репутация дороже, чем лишние 500 грамм смеси, есть куда более хитроумные пути к богатству, – с нотами гордости произнес Али. – Правда, какое тут богатство, один смех.

      Последняя фраза уже прозвучала из уст уставшего старика, пытающегося дожить свой нелегкий век. Произнося слова, казалось и глаза его потускнели. Он явно о чем-то задумался, быть может, уйдя в свои неведомые грезы, архивы памяти, обточенные временем словно крысами. Затем он встрепенулся и в его взоре вновь загорелось пламя.

      – Так, о чем это я…, точно, о чалме.

      – О чем?

      – Чалма, тюрбан, так называется мой головной убор. Когда-то давно мои предки жили на Ближнем Востоке.

      – Это где Средиземное море?

      – О, эрудированный молодой человек! Именно там. Моя семья попала в немилость у тамошнего правителя, и они были вынуждены бежать сюда, в маленький городок Новый Элизиум. Не знаю, почему он так назывался, но слово из рассказа не вытащишь. Несмотря на новое место, мои предки чтили традиции, как и я сейчас. Кому-то кажется глупо, но, по-моему, память связывает нас с загадочной родиной, где возможно лучше, чем здесь, по крайней мере в мечтах. Эх, как бы я хотел ее увидеть… И мой головной убор,