Куда сбегают города. Александр Аксаков

смотрим стеклянными глазами в толстые рожи господ, что потирают руки, думая, как же сильно будут орать наши родители.

      Вот только в обезьяннике выясняется, что матери на работе и приехать за нами некому. Сидим – кукуем до утра. Потом направление в комиссию и свобода. Я, как старший товарищ, ставлю кривую подпись за Женькино тело, и мы бодро выходим на улицу, обсуждая, что и в этой ментовке стоят решетки на окнах там, где их быть не должно.

      Это было отступление. Но пока я отступал, мы уже переместились домой. В маленькую однушку на предпоследнем этаже. Сверху, словно лошади, скачут соседи, а снизу – безумная бабка долбит по батарее, пытаясь унять музыку, что мы включили в самый разгар дня. Время до вечера еще есть, и мы готовимся как можем. Я пью, а Женька… он тоже пьет, только не так охотно, как я.

      – Восхитительное вино, господин Аксаков… – Женька залил полстакана портвейна водой и пристально наблюдает, как на дне сверкает стекло. В его голове сейчас идут хитрые подсчеты того, сколько нужно отпить, чтобы не нажраться битого стекла. – Божественная амброзия…

      Каждый раз, как ему в руки попадает дрянь, – он восхваляет ее, словно это лучшее, что ему доводилось пить. Он никогда не признается, что вновь обосрался в своих алкоэкспериментах. Тайно надеясь, что я, дурак, тоже решу это попробовать.

      Как я и говорил – это одно из немногих развлечений для молодежи в нашем городе.

      – Сак! Телефон звонит! – окосевший Женька уловил вибрации от моего бедра.

      – Да.

      На обратном конце «провода» – мать.

      – Да нет, мам. Мы с Женькой посидим и разойдемся.

      Искореженный голос динамиков недовольно хрипит.

      – Да нет, мам. Нормально все. Я приготовлю че-нибудь. Не переживай, – отвечает хороший сын Саша Аксаков.

      Голос снова недоволен.

      – Да блядь! Не бухаем мы!

      «Ну все, давай!» – доносится из трубки, и телефон с характерным хлопком обрывает связь.

      – Че орешь? – тычет меня в плечо этот идиот. – Не ори на мать!

      – Я, сука, щас твоей позвоню, если не прекратишь! – отталкиваю его кривую руку и сажусь за компьютер.

      За окном – апрель. Голубое небо стало ближе к земле, и редкие облака, подхватываемые ветрами, вяло ползут. Трава уже зеленая, а снега осталось так мало, что его можно в музей выставлять. Запах-то какой… Открытое окно балкона доносит звуки улицы и ароматы весеннего воздуха.

      «Вот бы так было всегда…» – проскальзывает в моей голове мысль и уходит куда-то в туман.

      – Ну че? – задает пустой вопрос Женька, подкуривая сигарету прямо посреди комнаты.

      Я с размаху бью по папиросе, высекая искры, а после – тушу остатки носком.

      – Удилов, блядь! Иди нахуй отсюда – на балкон!

      Глава 3

      Аксаков и длинная ночь

      – Вот же… – стряхиваю я, в полукоматозном состоянии, и попадаю на свои светлые джинсы.

      – Сак, ну ты че, скоро? – орет Женька, уйдя далеко вперед. – Мы че, тебя, ссыкуна, ждать будем?

      Покачиваясь, я выбрался