Осенние воспоминания. Елена Валентиновна Нестерова

чая душистого…

       Наблюдая, как гаснет закат.

       Вот и всё! Эта осень закончена…

       Все капризы свои истощив,

       И Зимою земля запорошена,

       За потери её наградив.

       Старый парк снова ждёт посетителей,

       Словно кадры немого кино.

       Он без звуков, без дрожи, лишь с истиной,

       Он как сказка, что вижу в окно.

       Я сожалею, что ушла…

       Я сожалею, что ушла…

       Та осень, что была красива!

       Вы видели иное диво,

       Куда прекрасней, чем она?

       Изящные стояли клёны,

       Вишнёвые, чуть с бирюзой.

       Берёзы, жёлтые лимоны,

       С Великой Русскою душой.

       Абсурдно всё, что происходит,

       Когда не в лад и невпопад…

       Когда красивые – уходят,

       Души, не показав наряд.

       Я сожалею, что ушла…

       Та осень, что была красива!

       В наивности, поверив миру,

       Она растоптана была.

       Осколки, рваные листочки,

       Чужие мысли, чей-то взгляд…

       Никто не пожелал отсрочку,

       Ей дать… И принял снегопад.

      Холодная осень

      Прощай холодная осень.

      Не жди, я не буду плакать.

      Забуду дожди и слякоть,

      И листьев не полный крой.

      Когда ты стучала в двери,

      И громко гнала холода,

      Ты вспомни, тогда обещала,

      Величье, с приходом себя.

      И что наблюдали люди?

      Осенние куртки и дождь.

      И в каждой утренней луже,

      Тоненький, сморщенный лёд.

      Но завтра, наступит лето,

      И кончится время твоё.

      Подумай, подруга над этим,

      До марта! Прости, если что!

      Душа замёрзла

      Душа замёрзла.

      Замёрзла так, что льдом покрылась,

      Что снегом первым притворилась,

      Что умерла…

      Она боролась!

      Не думайте, что в одночасье она решила, что устала ждать.

      Отнюдь! Она надежды верной в себе таила истину и суть.

      Она любила, право, не случайно,

      Как тень, прильнувшая к его судьбе.

      Как листья клёна на прощанье она лежала на его окне.

      Она просилась, ласково и тихо,

      Она стучала в мокрое окно,

      Но он… Но он её, увы, не слышал.

      Ему всё это было – всё равно.

      И вот тогда, когда осенний вечер туманом лёг на девичью печать,

      Она решила, что сгорели свечи, и ей себя ни чуточку не жаль.

      Она забилась в грани подсознанья, в холодные и влажные углы,

      В раскатанные лужи на асфальте,

      В рассветные, белеющие льды.

      В замерзший сок стареющего дуба,

      И в иву под его окном,

      В его случайную, растерянную скуку,

      В его мечты, что были только сном.

      И вот тогда она совсем замёрзла.

      В мечте его, она себя не встретив, совсем ушла.

      Над миром, словно ветер, последний раз поплакала душа.

      И до весны, все позабыв приличья,

      Всю