Схрон. Том 1. Александр Сергеевич Шишковчук

что у нас, четверг? В общем, в субботу ты едешь с нами на охоту! Пора, пора уж тебе знакомиться с большими людьми. Готовится серьезный, если не сказать больше, «проект», будет несколько персон аж из Москвы, финны… ну и наша шушера… из администрации, бляди… короче, не телефонный разговор!

      У меня даже голова пошла кругом от этих вестей.

      – Но, босс… мне неудобно… я человек простой, высшего света чужд…

      – Это меня не ебет! Тебе отведена важная роль в будущем «проекте»! Поедешь и точка!

      – А как же ружье? У меня его нет.

      – Ружье? Блять… и лицензии нет?

      – Какой лицензии?

      Босс взорвался криком:

      – Ебать тебя в сраку, Алекс! Конечно, блядь, на ружье!

      – Нет, нету.

      – Пиздец. И ты все мотаешься по этим ебеням один и без ружья??? За жизнь не боишься?

      – Смерти не страшусь, страшит бесчестье, – твердо отвечал я.

      – Тогда тем более. Заедешь завтра к одному знакомому моему. За полчаса и лицензию справит и охотничий билет, и ствол подберет. За скорость – штуку, не обессудь.

      – Ладно… – Я кисло сплюнул в грязь.

      – Экипировку уж сам ищи, не маленький. Все же два дня в лесах пировать. С таким расчетом смотри…

      – Ничего не бойтесь, камуфляж куплю, а сапоги и нож – есть.

      – Тогда все. До завтра, Алекс.

      – До завтра, босс!

      Я завел двигатель и, со всей силы вдавив акселератор, стартовал вперед. Позади оседала поднятая в воздух форсажная грязь. Классно! Намечается крутое дело, а это значит – крутое бабло! Теперь-то точно сбудется мечта – квартира в центре Питера еще до нового года!

      Подъезжая в осенней тьме к Петрозаводску, я набрал одну из телок, кажется, Анжелику, хотя не факт. Я никогда не нравился ее родне. Особенно мужу, которого я прогнал, фарами своей судзуки. Отвез девчонку в съемный особняк. Там мы закинулись чистейшим коксом, поныряли в бассейн, подурачились, а потом я всю ночь глубоко трахал ее возле камина в лучших традициях успешных людей.

      Суббота. В восемь утра кортеж из нескольких десятков представительских внедорожников уже мчался на базу «Огонёк». Там было все оборудовано для охотничьих нужд важных персон, и ждали нас. Я ехал в машине босса на заднем сиденье (Гранд-витару пришлось оставить дома, она «не смотрелась») и держал свое ружье. Оно называлось карабин Сайга С-12. Продавец сказал, что руки должны привыкнуть к тяжести оружия.

      Вот я и привыкал.

      Еще вчера он научил меня, как им пользоваться. Мы стреляли по бутылкам на помойке за магазином. Я истратил патронов двести и теперь чувствовал себя если не Джоном Рэмбо, то уж суровым Чингачгуком точно. Еще двести патронов взял на охоту. Чтоб лучше целиться, мне посоветовали использовать картечь. Я не возражал. Меня прямо трясло в ожидании приключений. Очень хотелось выследить каких-нибудь медведей, раздразнить их, а потом в упор посносить бошки.

      – Эй, Санек, ты зачьем ствол тискаешь, как бабу? – спросил Умар-чеченец, начальник безопасности нашей фирмы, и грязно рассмеялся.

      Он