Чувство реальности. Полина Дашкова

крикнула Маша.

      Из потайного кармана сумочки она достала плотный маленький конверт. Внутри лежала тонкая стопка фотографий. На них были запечатлены семь мужских физиономий, совершенно разных. С бородой и с усами. Только с усами. С длинными волосами и гладко выбритым лицом. С трехдневной щетиной на щеках и под носом, но с обритым черепом. На самом деле это были вовсе не фотографии, а составленные на компьютере фотороботы одного и того же человека, который мог за четырнадцать лет не только изменить свою внешность, но и измениться естественным образом до неузнаваемости.

      В дверь опять постучали.

      – Одну минуту! – крикнула Маша.

      – Девушка, с вами все в порядке? – громко спросила стюардесса.

      – Да!

      – Тогда выйдите и вернитесь на свое место.

      – Да, сейчас!

      Маша принялась не спеша, внимательно рассматривать каждый портрет, затем мелко рвала и бросала в дырку унитаза.

      Уничтожив портреты, все до единого, она нажала рычажок слива. Разноцветные клочки со свистом исчезли в воздушном пространстве, где-то над Атлантикой.

      Глава девятая

      У Евгения Николаевича Рязанцева так дрожали руки, что он не мог расстегнуть верхнюю пуговицу рубашки. Ворот душил его. Ткань стала мокрой от пота и прилипла к шее. Провозившись несколько минут, он просто рванул изо всех сил, и сразу три пуговицы с тихим стуком посыпались на кафельный пол.

      – Я могу побыть один? – спросил он глухо.

      – Здесь? Или проводить вас в кабинет главврача? – вежливо уточнил майор ФСБ Птичкин.

      – Здесь. С ней.

      Все молча вышли. Дверь оставили приоткрытой.

      – Слушай, Егорыч, но нам придется допросить его сегодня, – донесся до майора интимный шепот Птичкина, – не получится скрыть. Да и какая разница? Не сегодня, так завтра он все равно узнает.

      – Завтра – пожалуйста, сегодня – нет, – прошептал в ответ Егорыч.

      – А если он захочет новости послушать в машине?

      – Отвлеку как-нибудь. Это мои проблемы. К тому же в новостях говорится, что убит некий гражданин США, которого зовут Тим Брелтон. Об этом попросили сами американцы и предложили фальшивое имя. Потом, в случае чего, можно сослаться на какую-нибудь мелкую сошку из пресс-центра МВД, которая не знает английского и перепутала латинские буквы.

      – Ну хорошо, – не унимался Птичкин, – а если кто-нибудь из журналистов к нему прорвется?

      – Не прорвется. До завтрашнего утра я никого близко не подпущу.

      – Ты прямо как нянька с ним возишься, честное слово, – покачал головой Птичкин.

      – Мне платят за это.

      Арсеньев успел заметить, что усатый майор хорошо знаком с начальником охраны партийного лидера и у них много общих секретов. При встрече они не просто поздоровались за руку, а расцеловались троекратно и потом постоянно шептались о чем-то.

      Из анатомического зала послышался тихий сдавленный