Листаю старые тетради… Поэтический сборник. Виктор Муратов

музыка сердце жжет.

      Смотрю я поверх смятенья

      В неблизкую солнца даль.

      Туда, где среди цветенья

      Маячит родная шаль.

      Она ни на что не похожа

      И не будет похожа впредь.

      Подернулась дрожью кожа,

      А медь продолжает петь.

      Плевать ей на тех, кто пляшет,

      На тех, кто рубаху рвет.

      Она кулаком не машет,

      Не плачет она и не ждет.

      Уходят дожди, как годы.

      Торопятся. Что с них взять,

      Но дрогнут от марта своды,

      И прощание будет опять.

Ноябрь 1984

      «Я взялся нынче за перо…»

      Я взялся нынче за перо

      Без тайных дум

      И помыслов коварных,

      Да злой насмешник ум

      Все снова спутал карты.

Ноябрь 1984

      «Осень, как старая лошадь…»

      Осень, как старая лошадь,

      Задумчиво листья жует.

      «Размечтался как мальчишка…»

      Размечтался как мальчишка.

      Жизнь – веселая игра.

      В переплете толстом книжка

      Без картинок – не беда.

      Пусть не так и по-другому

      Называется она.

      Лишь дожди стучатся грому,

      А за окнами война.

      «Друзья пожимают плечами…»

      Друзья пожимают плечами,

      Подруги смеются тайком.

      Родители, гордые нами,

      Делились военным пайком.

      «Исписал бумаги горы…»

      Исписал бумаги горы,

      Толку нету ни на грош.

      Испишу теперь заборы,

      Может, ты меня поймешь.

      «Хватит заниматься ерундой…»

      Хватит заниматься ерундой,

      Не выходит тебя поэта —

      Повышай удой.

      «Осень плачет, как женщина, веще…»

      Осень плачет, как женщина, веще,

      Оглянусь – не увижу следа.

      Расплылись и расплавились вещи,

      Все размыла шальная вода.

      Что ушло, а что осталось,

      Разве это разберешь?

      Было время – ты смеялась,

      Время стало – слезы льешь.

      Мои горизонты

      Мои горизонты в пути.

      Их много, как в небе птиц,

      Одни находятся там,

      Куда я смотрю сегодня.

      Другой укутан туманом серым

      Непрошедших, несбывшихся дней.

      А кто мне сумеет ответить,

      О чем я буду мечтать послезавтра.

      Где он, послезавтрашний горизонт?

      Мои горизонты там, где я их сегодня вижу.

      Мои горизонты в пути.

      Сержант

      Тревога, тревога, тревога!

      Морозами выжженный лес.

      Деревья, проселок, дорога,

      Сержант – обмороженный бес.

      Бьет ветер жестокой шрапнелью.

      Тревога, тревога, трево…

      А кто-то ждет дома его.

18 ноября 1984

      «Хлестали ветры снежною шрапнелью…»

      Хлестали