Листаю старые тетради… Поэтический сборник. Виктор Муратов

простучали полночь.

      Твой голос устал. Затих.

      «Март. Семнадцатое…»

      Март. Семнадцатое.

      Тает снег.

      Бродят ветры – лохматые псы.

***

      С женщинами недопустимо быть откровенным,

      как бы близки они ни были. Любое ваше откровение станет оружием против вас.

      «Бьет ветер жестокой шрапнелью…»

      Бьет ветер жестокой шрапнелью,

      Как меч за плечом – автомат.

      Ночь свою пасть раззявила,

      Оплыла, догорев, свеча.

      Плевать на законы и правила,

      Привык я рубить с плеча.

      «Я смотрел на огонь…»

      Я смотрел на огонь,

      Жадно блики играли.

      Подставлял им ладонь,

      В ней они умирали.

      «Электронная лампада…»

      Электронная лампада

      Ярко вспыхнет у виска.

      Ни о чем мечтать не надо,

      Лишь тоска… тоска… тоска…

      «У него о войне ни строчки…»

      У него о войне ни строчки,

      Легкокрылый веселый слог.

      Тополя. Воробьи. Цветочки.

      Я бы так никогда не смог.

      Мы сидели в уснувшем парке,

      Рифмы падали в первый снег.

      Согревал я в руке цигарку,

      Полагал, что умнее всех.

      Бесновался, кричал, итожил,

      Чьи-то жизни, что я не прожил,

      В стихотворный вгонял размер.

      Я ему про бои накручивал.

      Обелиски. Пожары. Последний стон.

      И скрипели слова-уключины,

      Из стихов выпадая вон.

      Он ответил с улыбкой: «Просто

      В моей азбуке слов этих нет.

      Ни к чему и разлуки, и версты,

      Посмотри-ка, какой рассвет…»

      Много осеней промелькнуло,

      Он скончался давно от ран.

      В газетенке тогда чиркнули —

      Вот ушел, мол, от нас ветеран.

      Он ушел, а слова как пули

      В каждой строчке его вросли.

      Снегирей на ветках спугнули,

      Но меня-то они спасли.

31 марта 1985

      «Ты скрипел пером в тиши полночной…»

      Ты скрипел пером в тиши полночной,

      И грустил за окнами туман.

      Нитью вышит тонкою, непрочной

      Твой не грешный – праведный обман.

      Ты заляпал мир линялой краской,

      И смешались в черный все цвета.

      Корчилось лицо под лживой маской

      То ли труса, то ли подлеца.

2 апреля 1985

      «Ненавижу глупцов и ханжей…»

      Ненавижу глупцов и ханжей,

      Царедворцев и просто пажей.

      Хоть известно, что глупость – порок,

      Что поделать – назойливый рок.

      Он оставил на мне отпечаток,

      На спине, чуть пониже лопаток.

      Расплатился за глупость сполна,

      И душа моя гнева полна.

      На длинный свой я злюсь язык

      И палача надрывный крик.

      Но стал я сам тому виной,

      Смеюсь и плачу над собой.

      «Что