шТРИхи. Марианна Мартыненкова

красота

      Если мы встретимся, я скажу тебе: «здравствуй»,

      Большего не дано и не существует меньше.

      А в остальном не проси, не молчи в смс, не гони паству,

      Кончилась юность сансарой перерождений —

      Помнишь тот день, солнце и соль на коже,

      Мне где-то 17, ни целлюлита, ни мыслей, ни тишины,

      Каждый, да что там их было, красавец-прохожий

      Тянет с собой в постель или просто в пастельные сны.

      Я тебе подарила свои пустые, выеденного яйца не стоившие

      Секреты и голоса.

      Ты мне – цинизм и злорадство то ещё,

      И обещание, что с головы не упадёт и волоса.

      Город – сменил причёску, наряд, профессию.

      Я, как частичка малая, сменилась десятки раз,

      Если мы встретимся, я скажу тебе сухо «здравствуй»

      И в голове прикончу сотни роящихся фраз

      Писатель без головы

      Ты, конечно, холён и вычищен

      И красив, и выходишь в свет

      Я живу в своём мире вымышленном

      И прожектов на много лет

      Ты – запасы вина и сыра

      От пустой свободен молвы

      Я – скорее в лесу дрезина

      Так – писатель без головы

      В СМИ – про важное ни полслова

      В голове – как всегда бардак

      Я рисую в блокноте слово

      Поднимая свой белый флаг

      Про виски и рис

      Лена, ты помнишь, мы ели грушевое в Каркассоне,

      И холод сводил виски,

      Потом я поехала в Дублин

      И за евро в комочках

      Покупала в подворотне виски.

      А сейчас на повестке бумага в рулонах,

      Пропаренный рис

      И мука.

      И как будто нет уже виз в паспорте,

      Как нет того старика.

      Лена, скажи мне, ведь ты психолог,

      Как с этим справиться и не терять себя?

      Я открываю входную пошире в доме, где ждёт семья

      Эра

      Где есть год – там пусть будет год,

      Если можешь дату – ставь, только смело

      То, что в среду – назвали грязь

      В четверг будет – эра

      Стыд

      Я тебе когда писала о Боге,

      Хотела руку только твою на плече,

      Брось, тут нет никакой тревоги,

      Сыр затих в холодильнике и фоном Че.

      Я когда тебе звонила ночью —

      Честно, только бы был здоров —

      Думаешь, мысли опять порочные?

      Нет, просто холодом скрашен кров.

      И когда писала тебе – на стенах будто,

      Хотя это был лишь Телеграм —

      Думала, вот бы предстал Будда

      И подарил мне тебя хоть грамм.

      Не потревожу тебя больше – будь же спокоен,

      Здоров и сыт,

      Тихо иду по пустым покоям,

      Превозмогая стыд

      Рассказы

      ’20

      История одного карантина, или Дневник Марфы

      Гречка, соевый соус, авокадо, рисовая