Сборник фантастических рассказов. Том 1. Олег Юрьевич Рудаков

тропа превращалась в точку, были видны красные, желтоватые сполохи.

      И Машка пошёл. Пошёл по белой тропе посреди чёрного леса гигантских деревьев. Леса он не видел, а только чувствовал его дух, его запах, его могущество. Он не думал об оставленных в палатках друзьях, палатках, рюкзаках. Он шёл по белой нескончаемой тропе. Сполохи усилились. Ничего не освещая, с каждым шагом путника, они становились всё ярче. Шёл Машка не быстро, но почему-то быстро дошёл до источника сполохов. Прикрывая ладонью глаза от нестерпимо яркого света, он пытался рассмотреть нечто, похожее на реку. Реку раскалённой лавы. Но, ни жару, ни даже тепла от этой лавы не было. Эта река, текущая и бурлящая внизу, эта река, наполненная чем-то полупрозрачным, пересекалась мостом, продолжавшим белую прямую тропу, которая заканчивалась на том берегу одновременно с мостом. Вот она, река, разделяющая Мир живых и Мир мёртвых! Река, отделяющая Явь от Нави. По легендам кто-то должен охранять проход из Мира живых в Мир мёртвых. Баба Яга, Кащей Бессмертный, на худой конец Змей Горыныч – Чудище Трехглавое бессмертное…. Машка посмотрел кругом – никого.

      Дальше, за мостом, лежал огромный камень с совершенно плоским верхом, на котором было что-то написано. Машка попытался прочесть написанное, но камень был слишком далеко, да и угол для чтения был слишком маленьким.

      И тут, слегка привыкнув к яркому свету, Машка заметил, что чёрного леса-то и нет, вообще никакого леса нет!

      Машка двинулся к мосту, чтобы рассмотреть камень, и тут же пребольно стукнулся о невидимое препятствие.

      – Чёрт! – вскрикнул Машка, быстро ощупал своё лицо и принялся ощупывать то, что перегородило ему вход на мост.

      – Похоже на стекло, только краёв у него нет, – Машка, на всякий случай подпрыгнул, пытаясь нащупать верх препятствия.

      – Бесполезно, – раздался голос сзади. Машка быстро обернулся, но там никого не было.

      "Чертовщина какая-то", – подумал перепуганный Машка, но тут владелец голоса, как в старинной кювете на старинной фотографии, стал постепенно проявляться.

      – Я не чертовщина, я Хранитель и этой тропы, и этого Калинового моста, и этой реки Смородины, и чёрного леса, – сказал Хранитель.

      Страх Машки, почти осязаемый, стал постепенно растворяться.

      "Так это и есть Калинов мост, а эта река, река, разделяющая Миры, оказывается, называется просто Смородина!", – подумал Машка и снова потрогал невидимую преграду и шишку на лбу.

      Хранитель был высок, и одет в белый широкий балахон, почти полностью скрывавший его фигуру.

      – Ну, коли тропа открылась тебе, можно тебя и поэкзаменовать, – сказал Хранитель.

      – Что написано на этом камне? – Машку уже ничего не интересовало, мысленно он был на том берегу, где и мог бы разобрать эту надпись.