Приют души. Ольга Михайловна Левонович

влажные мосты…

      Вдоль сопок,

      Вдоль холмов пологих,

      Лилово-черных болотин,

      Где озерко, осоки клин

      Да чей-то ветхий стан покосный,

      То степью,

      То под сенью сосен,

      Вдоль сёл – домой!

      … Остановись –

      И время перестанет биться,

      Затихнет, как ручная птица,

      Но – в путь! –

      И снова взмоет ввысь!

      Дороги есть такие…

      Дороги есть такие – в никуда.

      Идёшь, идёшь, вдруг – каменная россыпь.

      Зелёных сопок низкая гряда.

      Глушь, тишь… Спускаешься с откоса:

      Оградка кладбища, жестяная звезда…

      На месте дома – рощица сквозная…

      Дороги есть такие – в никуда,

      Но лишь для тех, кто ничего не знает.

      Предки

      Офицер с молодыми глазами,

      Сутулый священник с котомкой…

      С фотографий, умытых слезами,

      Смотрят на нас, потомков.

      Прямая дорога на муки

      Их ждет. Они знают об этом.

      Но слишком беспечны их внуки, -

      Такого предчувствия нету.

      А путь, как всегда, неизменен –

      За дух мы заплатим кровью,

      И выступят предки из тени,

      Сияя нездешней любовью.

      Страницы дела

      Страницы дела кровью пахнут…

      Тоской и болью, без конца…

      Казалось – имя будет прахом,

      Ни памяти, и ни лица…

      Но со страниц, сквозь дебри строчек,

      Кричит он мне: не виноват!

      Бумажный серенький клочочек

      Пронзает сердце, мутит взгляд.

      Расстрелян… Рощица сквозная

      Бросает красную листву…

      Я дело прадеда листаю.

      Читаю медленно… Реву…

      Поэт – 30-х

      Покуда страх не одолеет,

      Клещей зловещих не сомкнет,

      Сквозь крики, что от часа злее,

      Он о своем поет, поет…

      Его облепят сотни гурий,

      Снесет клокочущей волной.

      Он – точка зарожденья бури.

      Стеклянен временный покой.

      Беги в распахнутую небыль,

      Пей книг тягучее вино…

      Ждет север и седое небо –

      Страны тюремное окно.

      Судьбы смертельные уколы

      Не значат, впрочем, ничего.

      Падут стальные частоколы

      Пред… беззащитностью его.

      Огонь и вешняя трава

      Что от него останется? Глаза

      на фотографиях… А в них – живет гроза.

      Что от него останется?

      Слова. А в них – огонь и вешняя трава.

      Что от него останется?

      Душа. Вне времени. Пугающе свежа.

      Шлифует время

      Выдувают ветры ил и пепел.

      Омывают волны твердь, основу.

      Так шлифует неустанно время.

      …Галька, что на берег ляжет, -

      Это мысль законченная камня.

      Куда везёшь…

      Куда везёшь, полуслепая лошадь?

      Ты мимо мельницы провозишь третий раз!

      У