Встреча (сборник). Лина Леклер

сам себя в войне с собой осилю.

      Я руку опускаю на эфес,

      Таинственный в ветвях заслышав шорох,

      И тени мне скользят наперерез,

      И гномы исчезают в темных норах.

      Любители лесов и быстрых рек

      Не смеют оборвать моей молитвы.

      Я больше, чем святой. Я – человек,

      Который выбирает поле битвы.

      Насмешник, предсказатель, пилигрим

      И воин, что клинок готовым держит,

      Я скоро стану всем вокруг своим

      И солнце через тучи вам забрезжит.

      Почтительной моя не будет речь,

      Я знаю, как вельмож ужалить словом,

      Но им бы свои головы сберечь,

      А не готовить для меня оковы.

      Ни землями, ни златом, ни казной

      Меня не подкупить, ни званьем громким,

      Нет нового под солнцем и луной,

      Одни и те же грустные потемки.

      Мне все равно, что думает король

      И сколькими коронами гордится,

      Я сам себе назначил эту роль

      И с ней ему придется согласиться.

      Чащобы яркой охрой опалив,

      Нас осень обожжет и обескровит,

      Я чувствую вращение Земли,

      А меньшее меня не беспокоит.

      Я чувствую дыхание комет,

      Галактик отдаленных трепетанье,

      Я знаю даже то, что нас всех нет:

      Лишь мысли, лишь сомненья, лишь желанья.

      И брызги полетят из-под копыт,

      И солнце стрелам цели обозначит,

      Я столько раз уже бывал убит,

      Что, Господи, пусть будет все иначе!

      Труба гортанным голосом зовет,

      И дело явно близится к финалу,

      Мне снится пышный зал и бархат алый,

      Который год.

      12.02.2013

3.

      Мне говорят, я Бога позабыл,

      И долг, и короля, и герб фамильный,

      Но веет черной плесенью могильной

      От ваших с кровью смешанных чернил.

      Мне говорят, послушай, кровь – вода,

      Господь не одобряет полумеры.

      Вот только, отчего же запах серы

      У трона лезет в ноздри иногда?

      Мне говорят, король не скор на гнев,

      Не любит он темниц и слово смерти.

      Ну что ж, его пером играют черти,

      Немало в этом деле преуспев.

      Мне говорят, да ты сошел с ума!

      Мы, люди, не сильнее насекомых.

      Вернись в свой скромный дом, к делам знакомым,

      Но дом мой – мир и в доме том чума.

      Мне говорят, но ты идешь ко дну,

      В огне горишь, как воск, блуждаешь в чаще!

      Не я иду ко дну – ваш мир пропащий,

      И с ним я заодно не утону.

      Мне говорят, тебе не повезло,

      Ты сам себе сейчас построил плаху,

      Но я уже устал бояться страха…

      Остались только шпага да седло.

      Накидка с капюшоном, плеск волны,

      Да полночь, чтоб во мраке раствориться.

      Когда мне доведется возвратиться

      Вы будете жалеть, что рождены.

      07.04.2013

4.

      Кто-то скажет, что мы беглецы,

      Что нам всем не достанет отваги,

      Но