Автопортрет Гаты Рихтер. Александра Морозова

промычал Максим, допивая шампанское.

      Инга посмотрела на него недовольным взглядом.

      – Тебе завтра оперировать.

      – Помню.

      И пока она кого-то высматривала в зале, Максим жестом подозвал ещё официанта с шампанским.

      – Вот она идёт, – прошептала Инга, стиснув ему руку.

      – Кто?

      – Художница. С мужем. Идём, я хочу вас познакомить, пока ты ещё не успел набраться.

      Максим вздохнул, повернул голову туда, куда смотрела Инга, и окаменел на месте.

      Подумал даже – обознался, ведь столько лет прошло. Но нет.

      Медленно шествуя по залу сквозь вереницу гостей, под руку со своим мужем, к ним приближалась ОНА.

      Агата.

      Это же было лет пятнадцать назад. Агата студентка университета искусств. Максим студент-медик.

      Это был не просто роман. Это была первая любовь.

      Первое сильное чувство (признаваясь себе, Максим бы сказал, что больше не испытывал в жизни настолько сильных чувств). Первая ночь, после которой на чистой белизне простыни появилось пятнышко крови.

      Агата шла, приветливо улыбаясь, придерживая одной рукой край длинного бледно-голубого платья, а Максим в панике думал – узнает ли она его? Вспомнит ли?

      И по тому, как она подошла, по едва заметной усмешке, промелькнувшей в её глазах, когда Инга представляла их друг другу, а Агата прямо смотрела на него, Максим понял – узнала.

      – Мы большие поклонники ваших картин, – щебетала Инга, пока Максим удерживал руку Агаты в своей – чуть-чуть дольше положенного.

      – Мне очень приятно, – отозвалась художница и посмотрела на Ингу. – Как вам вечер? Не слишком ли скучно?