Журнал «Парус» №89, 2021 г.. Ирина Калус

словно воздух,

      Нам так нужен!

* * *

      Ну что сказать? Я та, какою стала.

      Имею за плечами жизнь без грез.

      Пусть обойдет меня дурная слава

      И прошлое не кажется всерьез.

      Что будет дальше? Где моя дорога?

      Ищу ответ на жизненной меже. ́

      Ну а пока живу с надеждой в Бога

      И с верою на лучшее в душе.

      Я не предам ни совести, ни дружбы!

      Пусть у других лежит в запасе месть.

      Мне б просто стать кому-то очень нужной

      И быть желанной, как благая весть.

      Любовь АРТЮГИНА. «Ни сном, ни ветром»

* * *

      Ещё тепло не разбрелось,

      не взвизгнули колёса,

      разбрызгивая вкривь и вкось

      на перекрёстках осень.

      Но чья-то детская рука,

      как будто ласка лисья,

      навеет свет издалека,

      и пожелтеют листья.

      И станет ясно, что по ним,

      ещё живым, о Боже,

      вчерашний путь невыполним

      и завтрашний, быть может;

      и если есть осенний Бог,

      то он внутри синички:

      и голоден, и одинок,

      и рассыпает спички.

* * *

      Мне нравится, когда уходит лето,

      не попрощавшись, не оставив писем,

      и в воздухе почти что неодетом

      стекает свет, как по щекам, по листьям.

      Дни переходят в ритм анабиоза,

      заснём и мы, когда замёрзнут руки;

      прозрачные, похожие на слёзы,

      останемся слоняться по округе.

      И будет в темноте казаться, что мы

      в домах жжём свет, берёзой топим печи,

      и выпускаем воробьёв почтовых

      с дымящимися веточками речи.

      И будет снег немерен и невидан,

      затерян в глубине своей безглазой,

      всплакнёт, во мгле покачиваясь, рында

      три месяца, три вечности, три раза.

* * *

      Ветер качает лампады

      Тихих и чувственных дней –

      Что же мне, Господи, надо

      От незажжённой моей?

      То ли кабацкого счастья

      И – с колокольцами в путь,

      В ночь без дороги умчаться,

      Чтобы в себя заглянуть.

      То ли в забытой деревне,

      Где не сыскать борозды,

      Слушать, как вторят деревья

      Сердцебиенью воды.

* * *

      Не обманись, не ошибись,

      не перепутай:

      на черенке другая жизнь

      висит как будто,

      и всё, что ей разрешено,

      тебе запретно,

      не лето смотрит сквозь окно,

      окно – сквозь лето,

      и видит свет в самом себе,

      деревья жёлты,

      и снег с вороной на губе

      бормочет что-то,

      вдали трамвайное кольцо

      у мглы на пальце,

      и у прохожего лицо

      переливается.

* * *

      Брести, брести без остановки,

      пока ходьба сладка на вкус,

      пока листва без подстраховки

      с ветвей не падает без чувств.

      Но что бы ни было помимо,

      кружения не миновать,

      нанизывая