Жемчужины русской поэзии. Сборник

из-под русских снегов,

      С роскошных полей италийских,

      Встают с африканских степей,

      С горючих песков Палестины.

      В двенадцать часов по ночам

      Выходит трубач из могилы;

      И скачет он взад и вперед,

      И громко трубит он тревогу.

      И в темных могилах труба

      Могучую конницу будит:

      Седые гусары встают,

      Встают усачи кирасиры;

      И с севера, с юга летят,

      С востока и с запада мчатся

      На легких воздушных конях

      Один за другим эскадроны.

      В двенадцать часов по ночам

      Из гроба встает полководец;

      На нем сверх мундира сюртук;

      Он с маленькой шляпой и шпагой

      На старом коне боевом

      Он медленно едет по фрунту;

      И маршалы едут за ним,

      И едут за ним адъютанты;

      И армия честь отдает.

      Становится он перед нею;

      И с музыкой мимо его

      Проходят полки за полками.

      И всех генералов своих

      Потом он в кружок собирает,

      И ближнему на ухо сам

      Он шепчет пароль свой и лозунг;

      И армии всей отдают

      Они тот пароль и тот лозунг:

      И Франция – тот их пароль,

      Тот лозунг – Святая Елена.

      Так к старым солдатам своим

      На смотр генеральный из гроба

      В двенадцать часов по ночам

      Встает император усопший.

      1836

      <А.С.Пушкин>

      Он лежал без движенья, как будто

      по тяжкой работе

      Руки свои опустив. Голову тихо склоня,

      Долго стоял я над ним, один, смотря со вниманьем

      Мертвому прямо в глаза; были закрыты глаза.

      Было лицо его мне так знакомо, и было заметно,

      Что выражалось на нем, – в жизни такого

      Мы не видали на этом лице. Не горел вдохновенья

      Пламень на нем; не сиял острый ум;

      Нет! Но какою-то мыслью, глубокой, высокою мыслью

      Было объято оно: мнилося мне, что ему

      В этот миг предстояло как будто какое виденье,

      Что-то сбывалось над ним, и спросить мне хотелось:

      что видишь?

      1837

      Н.И. Гнедич

      1784–1833

      Осень

      Дубравы пышные, где ваше одеянье?

      Где ваши прелести, о хо́лмы и поля,

      Журчание ключей, цветов благоуханье?

      Где красота твоя, роскошная земля?

      Куда сокрылися певцов пернатых хоры,

      Живившие леса гармонией своей?

      Зачем оставили приют из мирных дней?

      И все уныло вкруг – леса, долины, горы!

      Шумит порывный ветр между дерев нагих

      И, желтый лист крутя, далёко завевает, —

      Так все проходит здесь, явление на миг:

      Так гордый сын земли цветет и исчезает.

      На крыльях времени безмолвного летят

      И старость и зима, гроза самой природы;

      Они, нещадные и быстрые, умчат,

      Как у весны цветы, у нас младые годы!

      Но что ж? крутитесь вы сей мрачною судьбой,

      Вы,