Душа стучит под чашечкой коленки. Пародии на стихи Виктории Зименковой. Владимир Буев

неумеренные «романтические грёзы», сопровождающие поэтов минимум с пушкинских времён, порою флёр вторичных образов и гипертрофированных чувств.

      Пародист занят своим делом, и читатель легко может в этом убедиться, прочитав эту книгу.

      Владимир Володин, журналист, литератор

      От автора

      Все пародии, собранные в настоящем сборнике, ранее вместе с оригинальными стихами публиковались в нескольких номерах еженедельника «Литературная Россия» и в альманахе «Vita» (2021 год).

      Виктория Зименкова, автор оригинальных стихов – поэтесса замечательная.

      И стихи у Виктории замечательные.

      Надеюсь, и пародии до планки дотягивают.

      Стихи и пародии

      А поутру они проснулись

      Виктория Зименкова

      НА КРАТКИЙ МИГ

      На краткий миг почувствовать: жива…

      На краткий миг заполнить пустоту.

      А после шум воды… Но… чёрта с два!

      Не смыть и не очистить всё, что тут,

      У сердца тихо бьётся и скорбит…

      На краткий миг цвета слились в одно,

      И окна вылезают из орбит,

      Кровать летит и падает на дно…

      И вот она застыла, как гранит,

      И траурна, как гроб, плывущий в ад.

      И простынь – белый саван – сохранит

      Невинных винных пятен кружева.

      Не ощущать ни радость, ни тоску,

      Ни счастье, ни восторг, а только ждать.

      Готовиться ли к новому броску?

      И будет ли в нём смысл или нужда?

      И долго запах чувствовать иной,

      И кожу, и глаза… опять не те…

      Не быть, забыть, что это всё со мной:

      Скольженье ледяных, бездушных тел.

      Убог и нищ мой разорённый трон.

      Эх, закурить бы… нет… не про меня.

      И жизнь моя иль не моя? Как сон,

      Но не на что ее мне променять.

      Владимир Буев

      А ПОУТРУ ОНИ ПРОСНУЛИСЬ

      Плывёт туман в глазах: слегка перебрала.

      А может, не слегка: туман густой и плотный.

      В ушах – колокола, вокруг лежат тела.

      И запах перегара – душный, но добротный.

      А сердце бьётся так, что выпрыгнет сейчас

      И разобьётся вдрызг в убранстве этом пёстром.

      Разбиты зеркала: я вижу свой анфас

      В осколке на полу, как мои чувства, остром.

      Одно приятно мне: на простыне лежу

      Вся белая она и кружевом покрыта.

      «Но, боже, что за ад!» – я мысленно цежу,

      Увидев, что вино по простыне разлито.

      Вся в пятнах и следах льняная простыня.

      То ль красен цвет, то ль бур, слились цвета в единый.

      А, впрочем, коль вино, то след его – фигня.

      Я вижу пострашней следы изящных линий.

      Знать, пятна слёз моих сокрыты в простыне.

      Вокруг тела, тела, храпят мужские туши.

      Мой взгляд скользит по ним, и больно мне вдвойне,

      Ведь я пришла сюда совсем не бить баклуши.