Она не Я. Амелия Борн

когда моя дочка задувала первую в своей жизни именинную свечу.

      Лили радостно смеялась и старательно раздувала щечки, беря пример с меня и Кирилла, и общими семейными усилиями мы наконец погасили свечку с цифрой «один».

      Дочка тут же потянулась к торту, желая испробовать его на вкус и пришлось перехватить ее ручки прежде, чем она проглотила бы лишнего.

      Мы снова устроились за небольшим столом: Кирилл во главе, я – напротив него, а Лили на своем стульчике – со мной рядом. Тимур и Тоня сидели по бокам.

      Я вяло ковыряла весьма аппетитный с виду торт ложкой и едва прислушивалась к разговору, пока меня не окликнул Тимур:

      – Юль… ой, Сонь, передай мне, пожалуйста, сахар.

      Я замерла на мгновение с поднесенным к губам стаканом воды. Со стуком поставив его на стол, холодно проговорила:

      – Тимур, я ведь просила называть меня Софией. Софой, Софи, но только не Соней. Мне не нравится это обращение. Это так сложно запомнить?

      Все потрясенно замолчали, словно никто не ожидал подобной вспышки. Словно только теперь вообще заметили мое присутствие.

      – Извини… София. Так ты передашь сахар?

      Я молча пододвинула к нему сахарницу. Накатило чувство стыда: может, зря я так с человеком? А с другой стороны, почему он до сих пор не потрудился запомнить мое имя?

      К счастью, этот инцидент имел и положительные последствия: довольно скоро гости засобирались домой и вот, наконец, мы с мужем остались одни. Друг напротив друга.

      Я поймала на себе его тяжелый, строгий взгляд.

      – Что это было, Софи? – спросил он недовольно. – Что на тебя нашло такое?

      Обычно я старалась ему угождать, никогда не шла на открытый конфликт… но сейчас вдруг не выдержала.

      – Действительно, что это было? – парировала с сарказмом. – Почему твой друг до сих пор не может запомнить, как меня зовут? Как он меня назвал, Юлей? Это нормально, по-твоему?

      Челюсти Кирилла сжались, на лице заходили желваки.

      – Это не причина срываться…

      – Я ответила ему вполне вежливо. Но у меня, если хочешь знать, имеются причины для срыва.

      Я порывисто встала из-за стола и прошла в гостиную за альбомом. Вернувшись, бросила его прямо перед мужем и спросила:

      – Что это за фото, Кир?

      Он раскрыл альбом и на долю секунды мне показалось, что при соприкосновении с ним пальцы его едва заметно дрогнули.

      Некоторое время он всматривался в одну из фотографий, потом поднял на меня глаза и нарочито спокойно произнес:

      – Не понимаю, к чему ты ведешь. Это твои фотографии.

      Я покачнулась на месте и вцепилась в край стола, чтобы не упасть. Но мгновением спустя от греха приземлилась на соседний стул.

      И самой себе показалась какой-то ненормальной, когда сказала:

      – Но я их не помню. Не помню, чтобы позировала. Не помню, чтобы вообще видела эти фото…

      Рука мужа накрыла мою в успокаивающем жесте.

      – Эти фото сделаны на заднем дворе нашего дома. Фотографировал я сам. И напечатал снимки тоже я. Поэтому ты, наверно,