Сумерки ресниц. Любовная и философская лирика. Анатолий Шамов

сознание.

      Ты дал мне крест… велел нести,

      И через гениев вручил ценнейшее из знаний.

      Я сотни исписал листов, менял перо,

      И с тем рождались образы, сонеты, саги.

      Воспел любовь… и защищал добро,

      Несу свой крест, но хватит ли бумаги.

      Служил поэзии я столько прошлых лет,

      Мне изменяла Муза… и не раз бывало

      Её изменчивый я строчкой рисовал потрет,

      Тогда, когда у сердца краски было мало.

      Рифмую формулы я столько долгих лет,

      Вселенная на разум мой мгновения тратит.

      Я болен вечностью, как истинный поэт,

      Мне солнце за труды мои потом заплатит.

      Служил поэзии…

      Новая Россия и элита… неизбежность

      Дочь моя поэзия… и осияно светом,

      Всё, что было создано за долгие года.

      Всё что пережито, передумано поэтом

      Ты несёшь… и светишь, как звезда.

      Да, тревожусь за свои стихи и песни,

      За своё в экспромте первом синема.

      Ломко, хрупко будет слово, если честно,

      Пусть и не грозит герою… Калыма.

      Да дарил я женщинам, бывало верность,

      И о Родине писал, о жизни, о любви.

      Новая Россия и элита… неизбежность,

      И это носят люди у себя в крови.

      Критиков я выслушать теперь готов,

      С разных обстоятельств всё писалось.

      Как Есенин Русь, я описал любовь,

      Из того, скажу, седьмая часть осталась.

      Да, тревожусь…

      Я не желаю, к счастью не стремлюсь

      Я не жалею, друг мой… ни о чём,

      Мечталось что, что не было и было.

      Что звали мы любовью поросло быльём,

      Что живо было в сердце, то остыло.

      Я не желаю, к счастью не стремлюсь,

      Как камень у пустой дороги, прозябаю.

      Весеннего, случится, солнышка дождусь

      И, может быть, даст Бог… ещё оттаю.

      Я не стремлюсь… мой эгоизм молчит,

      Я не ищу себе любовниц, приключений.

      И под лопаткой как болело, так болит,

      Не передать… сердечных ощущений.

      Я не страшусь той быстроты времён,

      И прошлым мертвым… не питаюсь.

      И где-то жизни пестроты, я не лишён,

      Люблю, схожу с ума, и в том не каюсь.

      Я не жалею…

      Приходит дух… и правит облака рука

      Приходит Дух… и ангел ткёт узор

      Небесный легкий быстрых облаков.

      Нам ветер шепчет несуразный вздор,

      А между нами, как цветок – любовь.

      Откуда взялся этот мир, творения день,

      И было ль первым в этом мире слово.

      И что-то память горячит в канале вен,

      Забытое вернулось, стало действо ново.

      Плывут, как корабли, куда-то облака,

      Несут с собой беду и счастье, и удачу.

      Приходит дух… и правит облака рука,

      И можно что-то что дано переиначить.

      Шестой творения день, а истина одна,

      Создатель снова нас благословляет.

      Инстинкт