Бессонница. Сборник избранных стихов. Книга 3. Лирика. Борис Сергеевич Скрипников

этой жизни считать гроши.

      Я придумал себе героя,

      А герой мне сказал: «Пиши!»

      Вот досталась такая доля:

      Жизнь промчалась, а денег нет.

      Только помню, у Конан Дойля

      Был такой же почти сюжет.

      Начинать то с какого бока,

      Ведь писать – это адский труд.

      Есть фантом моего Шерлока,

      Да в издательстве не берут.

      Был пронырою сыщик этот,

      И копал глубоко весь день.

      Изобрёл дедуктивный метод,

      Я ж карябаю дребедень.

      Не сулят ни рубли, ни лавры,

      И какой мне с того навар?

      Мистер Дойл промышлял бакалавром,

      А я, даже, не санитар…

      И, конечно, от вас не скрою,

      Мой, конём изощрённый ход:

      Конан Дойль ненавидел героя,

      А герой приносил доход…

      Съел тот Холмс не одну собаку,

      Много подвигов совершил.

      Я ж не Ватсон, не лезу в драку,

      А стихи только для души.

      Очевидно, творю напрасно, -

      Не клюёт на стихи народ…

      Стихобаллы – они не масло –

      Не намажешь на бутерброд…

                   ***

      На закат

      Пролетают, как птицы, года.

      Намекните мне: Кто виноват…

      Шёл, спешил ли, летел не туда -

      Вот и мой догорает закат.

      Средь подружек был я знаменит,

      А, поэтому, горд и спесив.

      Не заметил, как солнце зенит

      Прокатило, меня не спросив.

      Отношений тугие узлы

      Разрубал, как обычно сплеча.

      И бодались со мною козлы,

      Страсть младую вином горяча.

      Ни к чему не стремился всерьёз,

      Брал свое и чужое, как тать.

      К вязкой лести нечаянных грёз

      В нашей жизни легко привыкать.

      Всё быстрей к горизонту бегу,

      Запад солнце надраил, как медь.

      Спотыкаюсь на каждом шагу,

      И, похоже, теперь не успеть.

      Никого я уже не виню,

      Сердце в клетке, как загнанный зверь.

      Догоню, догоню, догоню…

      Но кого догонять мне теперь?

      Всё казалось, что жизнь так длина,

      Мы порой торопили её…

      Поле, солнце, закат, тишина…

      А над полем кружит вороньё.

      ***

      Прощайте, птицы

      Над скорбною унылостью долин,

      Не дожидаясь нового рассвета

      Летит печальный журавлиный клин

      И на крылах своих уносит лето.

      Теряют лист деревья на холмах…

      Их клик надрывен, словно возглас вдовий.

      И каждое движенье, каждый взмах

      Клин отдаляет от родных гнездовий.

      Наводят грусть осенние ветра,

      Плывут дороги непролазной глиной…

      Друзья мои, с кем был ещё вчера,

      Отныне тоже в стае журавлиной.

      Они ушли, покинув этот мир -

      Не видел свет печальнее пейзажа.

      И только им известный ориентир

      В том перелёте долгий путь укажет.

      Прощайте, птицы! Мира и добра…

      От взмахов крыльев в вашем