Мистер Вечный Канун. Уэлихолн. Олег Яковлев

подумал Виктор и тут же испугался собственной мысли: – А что если Она откроет дверь? И тут же захлопнет ее перед моим носом… Что же делать?»

      – Вам помочь, сэр? – раздался вдруг за спиной хриплый голос.

      Виктор даже подпрыгнул от неожиданности и обернулся.

      Снизу вверх на него глядел неопрятный старик в ветхом черном пальто с заплатами на локтях; красно-синий выцветший шарф висел на тощей шее. Старик был почти полностью лыс, хотя несколько длинных сальных прядей свисали по сторонам его покрытого щетиной лица. Глаза в прожилках из лопнувших кровеносных сосудов выглядывали из разношенных мешков век – они пытливо взирали на Виктора.

      – Вам помочь, сэр? – повторил незнакомец и склонил голову набок, подставляя свое большое вислое ухо под будущий ответ.

      – Вы кто такой? – не совсем вежливо или, если точнее, совсем невежливо спросил Виктор.

      – Я здесь служу, – старик кивнул на дверь. – У Кэндлов, сэр. У вас не получится открыть дверь.

      – Вы садовник? Она наняла садовника? – Виктор с сомнением поглядел на неухоженный сад. – Это на Нее не похоже… И что же с дверью?

      – Дело не в двери, сэр.

      – А в чем тогда?

      – В замке и ключе.

      – И что садовник может понимать в замках и ключах?

      Старик покачал головой.

      – Я не садовник, сэр. И не говорил, что я садовник. Да и цветы я не слишком-то жалую. Разве что чертополох, когда он цветет. На моем окне сейчас цветет чертополох. Полезное растение, смею заметить, сэр, и очень красивое… Вам нравится чертополох?

      «Никому не нравится чертополох», – подумал Виктор, но вместо этого спросил:

      – Тогда кто же вы такой, если не садовник?

      – Мое имя Стюарт Биггль, я хранитель ключей.

      – Кто-кто? – недоуменно проговорил Виктор.

      – Хранитель ключей – служу у Кэндлов в Крик-Холле.

      – Да, я услышал. Просто не знал, что в этом доме развелось столько дверей, что без ключника не обойтись.

      – Не смею судить об этом, сэр, – пробормотал Биггль. – Вам помочь открыть дверь?

      – Если вас не затруднит.

      Виктор вытащил – почти выдрал – ключ из замочной скважины.

      – О, меня не затруднит – это ведь моя работа.

      Старик полез под пальто и достал оттуда большую связку ключей; их на кованом кольце было столько, что сам собой напрашивался вывод: либо этот Биггль служит хранителем ключей не только в Крик-Холле, но и еще в доброй дюжине домов, либо в родовом гнезде за время отсутствия непутевого Кэндла действительно развелось множество незнакомых ему дверей.

      Что-то бормоча, Биггль начал ощупывать ключ за ключом, глядя не на связку, а прямо перед собой, полностью доверяя кривым узловатым пальцам. Наконец он довольно хмыкнул и шагнул к двери. С виду ключ, который держал в руке старик, был точь-в-точь таким, как и у Виктора, только несоизмеримо древнее.

      – И вы даже не спросите, кто я? – поинтересовался Виктор. – Вам что,