Окошко с геранью. Александр Станиславович Малиновский

любое под стать.

      Как светлы здесь весенние зори,

      Как улыбчиво смотрят вослед.

      Может, кто-то со мной и поспорит,

      Но приветливей города нет.

      Не челны, а ракета речная

      На просторе на волжском летит.

      Ах, столица Самарского края,

      У тебя ещё всё впереди!

      Дорога

      В мире много дорог,

      В мире много путей.

      Есть дороги полегче,

      Есть пути потрудней.

      А вот эта одна —

      Всех трудней потому,

      Что дороженька эта —

      К себе самому.

      «Зимою прошлою здесь дуб спилили…»

      Зимою прошлою здесь дуб спилили.

      В лесу большущем – экая беда.

      Едва спилили – позабыли,

      Но мне он помнится всегда.

      …Бреду заросшею тропинкой.

      И вижу, подойдя к бугру,

      Дубочек тонкой паутинкой

      Звенит, качаясь на ветру.

      И так светло в душе вдруг стало,

      Как если бы зажглась звезда.

      И сердце так затрепетало,

      Как никогда, как никогда.

      Благодать

      А мне – от городского шума

      Ударившемуся в бега —

      Мила родительская шуба

      И деревенские снега.

      Мила старинная двухстволка,

      Хоть поржавевшая она.

      И над осиновыми колками

      Мила линялая луна.

      Мне здесь, наивному, поверить

      Легко в земную благодать:

      Что люди – братья все! А звери?

      …В них, как в людей, нельзя стрелять.

      «В синеющие дали песня…»

      В синеющие дали песня

      Над равниной степной летит.

      Умри сто раз, сто раз воскресни —

      От светлой грусти не уйти.

      Как не уйти от чувства родины…

      На большаке, где пыль клубится,

      В кустах разросшейся смородины

      Мелькнул платок твой синей птицей.

      Мелькнул. Пропал. Вновь появился.

      У леса дальнего исчез.

      И там – на горизонте – слился

      С трепещущим платком небес…

      С ружьём

      Вскрикнет ли выпь на болоте заросшем,

      Или кукушка прольёт свою грусть,

      Всё-то мне кажется, будто о прошлом,

      Будто о давнем грустит моя Русь.

      Руку кладу на цевьё, замираю.

      Что ж не стреляю? Молчу отчего?

      …Будто боюсь, что сейчас расстреляю

      Себя самого,

      себя самого…

      Осеннее

      А я не привыкну жить,

      Живу на земле впервые…

      Хочется

      Мне говорить

      Всем людям

      Слова простые.

      Своё хочу сказать земле,

      Клёну,

      Чей лист догорает…

      Поют петухи

      На селе.

      В сердце

      И в небе —

      Светает.

      Озеро песчаное

      Брату Петру

      На Песчаном теперь уж завалы,

      И на кручах – снега до небес…

      Как