Сборник. Олег Панкевич

ненавидел себя за эту слабость. Отсутствующие конечности скручивало в спираль, боль разрывала меня на части и не было от нее спасения. Ощущая свое физическое ничтожество, я лелеял в душе мечту – найти выход из своего незавидного положения и ничего мне в голову не приходило кроме одной сумасшедшей мысли. Если я силой своей энергии окунувшись в пустоту небытия смог мять камень как пластилин, меняя кусок реальности буквально на глазах, легко и беззаботно, то может быть я могу еще что-то?

      Понятно, что силой своего намерения я научился претворять планы в жизнь.

      Уже ясно, что личность моя подверглась большим изменениям, но могу ли я претендовать на большее?

      И когда меня вычеркнули из сети, я понял, что привлек к себе внимание. Значит я чего-то стою и могу быть опасен? Почему бы не замахнуться на большее?

      Эти мысли посещали меня продолжительное время пока я не понял, что как жвачку кручу в голове одно и тоже. Я решил смело признаться сам себе чего на самом деле я хочу. Амбиции мои зашли в тот момент очень далеко – я захотел отрастить себе ноги.

      Другого выхода избавиться от мучавших меня приступов фантомных болей я тогда просто не видел. Избавиться просто от боли, было слишком просто. Задача ставилась гораздо сложней. Фантастические мысли не отпускали мое сознание пока я не признался себе, что, если я мечтаю именно о своих ногах, значит где-то во вселенной есть один единственный на миллионы шанс, что желание мое может осуществиться.

      И тогда я решил попробовать. Я ничем не рисковал, ноги у меня уже отсутствовали, а перспектива поиграть с этим миром манила и тревожила все мое существо.

      Оставалась одна проблема. Я прекрасно осознавал, что в этой жизни возможно все, вопрос лишь в оплате. Все делается нами и вокруг нас только силой нашей мысли и намерением. Энергия правит этой вселенной и чистота помысла.

      Когда я имел возможность писать, и читатели меня читали я буквально кожей ощущал приливы энергии, что дарило мое дело. Отдавая со всей искренностью своей души, я получал и мог двигаться дальше. Теперь же, лишенный всякой связи со своим читателем, я был гол и мог рассчитывать только на свой внутренний ресурс. Но этого ресурса не могло хватить на мои грандиозные затеи, поэтому пришло решение проблемы. Власть решила стереть Олега Михайловича? Почему бы не начать все сначала и не придумать себе псевдоним?

      Если я буду честен и начну писать то, что действительно вижу и кружу в своей голове, насколько примет мой мир такое откровение?

      Вот так благодаря совершенно сумасшедшей идее эксперимента, вынуждающей меня к действию, я и стал Проповедником. Почему именно это имя? Оно само пришло… Буквы сложились в слово. Слово мое сильно. Скидывая оковы прошлого Олега, я стал никем. Просто чистым словом – струящимся по чистому экрану как по белому листу. Проповедника родила боль. Та самая, которой не было на самом деле. Придуманная измученным телом, которое тоже имело