Тьма над Россией. Николай Углов

площади страны в мавзолее лежит труп убийцы миллионов, и на погосте Красной площади в дни праздников люди танцуют и поют, а зимой катаются на коньках.

      В какой стране это возможно? Только в России!

      А по России ехал на поезде от Владивостока, останавливаясь в городах, изгнанный когда-то из страны, знаменитый писатель Александр Исаевич Солженицын. Все мы наблюдали по телевизору за его триумфальным

      возвращением.

      И вот он в Кисловодске! Только сейчас мы узнали, что Солженицын наш земляк. Оказывается, родился в Кисловодске!

      Встреча с горожанами была назначена в театре. Зал переполнен! Стоят даже в проходах!

      Александр Исаевич говорил со сцены более трёх часов – великолепнейший оратор! Я тихо говорю своим:

      – Вот бы кого в президенты России! Он бы навёл порядок! Всё знает, всё предвидит! Умнейший человечище!

      Солженицын закончил выступать, и ещё с час отвечал на вопросы. Затем стал раздавать автографы; его обступила большая толпа. Я тоже двинулся туда. Жена Нина пыталась остановить:

      – Коля! Пошли! Не выпячивайся! Зачем тебе это?

      Но я давно решил про себя эту проблему – другого повода не будет! Надо рассказать писателю о своих семи детских дневниках, написанных в ссылке!

      Проталкиваюсь – всё бесполезно! Толпа не убывает! Вот уже рядом! Стесняюсь громко кричать – ведь никто в городе не знает о моём прошлом!

      Но как по-другому? Кричу:

      – Александр Исаевич! Я тоже был в ссылке! У меня есть детские дневники!

      Он не слышит, и не обращает на меня внимание. Я проталкиваюсь ближе. Злюсь на этих курортных дам, которые окружили его плотным кольцом.

      Мужчин практически нет. Кричу ему всё тоже!

      Он, наконец, краем глаза смотрит на меня, подписывая очередную книгу, блокнот или открытку:

      – Где вы были? Из-за чего сидел отец?

      – В Новосибирской области! Пихтовская комендатурская зона! Отец, как и вы, офицер Советской армии. Попал в плен, будучи раненым и обмороженным. Отца судили и дали десять лет лагерей в Норильске. А нас, двоих, малолеток, с матерью, сослали в Васюганские болота. Отец погиб.

      – Не слышал о такой зоне! Не слышал. А где дневники? При вас?

      – Нет, дома!

      – Так вы местный? Земляк мой?

      – Да!

      – Вот что, дружище! Вам надо издать их! Написать маленькую книжку! Хотя бы в память об отце! Напишите обязательно! А нет, найдите меня! Возможно, помогу!

      Сопровождающие его лица из администрации города оттеснили меня, и повели писателя на выход. Тот ещё раз обернулся:

      – Слышите? Напишите! Напишите! Это не должно забываться! В память об отце!

      Великий писатель уехал, а я так и не посмел больше его беспокоить. Не стал ему писать, и докучать своими проблемами.

      Когда прозреет народ России?

      Вы спросите: а что