Любовь в заказе не значится. Марья Коваленко

и много еще чего, о чем не напишешь и лучше было бы вообще забыть.

      Однако она не жалела. Ни о чем. Почти.

      – Почему ты не целуешься в губы? – после четвертого оргазма тело не способно больше было ничего ощущать, а сон все еще не шел.

      Игорь закинул руку ей за голову, придвинув к горячему боку и лишив возможности смотреть в глаза.

      – Это для протокола? – сунул в уголок рта сигарету, но так и не зажег.

      – Нет. Для меня.

      – Не умею.

      – Дожил до тридцати семи, и не умеешь, – она все же вывернулась. Уставилась не него недоверчиво.

      – Не научился, – темно-синие глаза покосились в ее сторону. – А что, не хватило?

      – Это из-за какой-то женщины?

      – Вас, ба… женщин, хлебом не корми, дай найти в мужском прошлом какую-нибудь сопливую историю.

      – Так была? – Ольга сама не смогла бы понять, кого в ней сейчас было больше: женщины или журналиста.

      – Не было ничего. – Варшавский хмыкнул и перекинул сигарету из одного уголка губ в другой. – Ни трагедии, ни любови. Просто не научился.

      Едва касаясь, Власова провела ногтем по мужской груди в районе сердца и разочарованно вздохнула.

      – Жаль, что ты не даешь интервью…

      – А как же аура таинственности? – несмотря на усталость, силы шутить у Игоря остались. – Кому на фиг потом сдамся со своей скучной подноготной?

      Власова закинула ногу на мужское бедро и зевнула.

      – Я бы взяла тебя в сексуальное рабство. Ненадолго.

      – Все вы бабы одинаковые, – Игорь не стал дожидаться, пока она уснет, перевернулся на бок и притянул Ольгу к себе изгиб в изгиб. – Вам бы только поматросить и бросить. – Тоже зевнул. В затылок. Даже не подозревая, как непозволительно хорошо ей стало от новой позы и этого расслабленного зевка.

* * *

      Утро после сказочной ночи обычно превращается в лютый трэш – это Ольга знала по опыту, и исключений пока не было. Однако, Варшавский, похоже, решил перечеркнуть и эту ее примету.

      Нет, он не оказался рядом в кровати и даже не смылся на работу, оставив прощальную записку с ключами. Игорь по-прежнему был в квартире. В тонких домашних штанах, которые на его крепкой заднице сидели так низко, что хотелось укусить выступающие косые мышцы и по-хозяйски забраться под резинку.

      Но вместо того, чтобы как нормальный бизнесмен с целой IT-империей сидеть, уткнувшись в ноутбук, или глотать кофе с телефоном у уха, он поворачивал что-то на сковороде и тихо насвистывал себе под нос прилипчивую мелодию.

      – Ты точно реальный? – нисколько не смущаясь своей наготы, Ольга подошла поближе и прижалась виском к дверному косяку.

      – Привет. Жрать хочу зверски. Ты случайно не знаешь, почему? – он окинул ее оценивающим взглядом и хитро, с уже знакомым Власовой прищуром, усмехнулся.

      – А где повара, горничные, официанты? – Ольга ни за что бы ему не призналась, но этот вид с лопаткой в руках возбудил ее сильнее, чем вчерашний в дорогом костюме. – У тебя что, прислуги