Уймись, конопатая!. Алексей Мальцев

когда бы он что-то этакое не предлагал.

      «Давай, продадим твою машину и слетаем на Бали… Отвлечемся… Развеемся. Мне по контракту через месяц заплатят стопудово – новую тебе куплю…» Или: «Переезжай ко мне, а твою двушку будем сдавать… Какой-никакой, заработок!»

      Она вдруг поймала себя на том, что подобная «наглость» ее не коробит. Вернее, коробит, конечно, но уже не так, как месяц назад, к примеру.

      Вчера Стас вообще ошарашил: «Тут Антоху твоего подвозил до института, подозревает про нас что-то, пострел… У меня чуйка… Она не подводит».

      То, как ее «ураган» начал обходить такси, насторожило: похоже, Стас был пьян. Это с утра-то!

      Через пару секунд Вика чуть сознание не потеряла от прострела в виске: обойдя машину, Заривчацкий кое-как открыл дверцу, и оттуда выпорхнуло… Нечто не поддающееся объяснениям. Что никак не укладывалось… в то, что Заривчацкий говорил буквально вчера, о чем писал ей в личку…

      Эта пичуга ему в дочери годится! Юбочка коротехонькая, блузка наполовину расстегнута, бюстгальтер с третьего этажа видно…

      Они чем в такси-то занимались?!

      Вика не успела рассмотреть лицо соперницы – блондинка, точеная фигурка, стройные ножки… На что еще мужики клюют? Ясный перец!

      Сладкая парочка направилась в подъезд. Судя по тому, как девица позволяла себя «лапать», это была или путана, или… или… у них все «на мази», как любил выражаться ее бывший супруг.

      Вика вспомнила, что недавно дала Стасу ключи от своей квартиры – те самые, который оставил Эдичка при разводе.

      Этакий мужской поступок: «Все равно ведь вернусь рано или поздно… Одумаешься, уверен, оценишь. Зачем замки-то менять? Они ж не виноваты! Не прощаюсь…»

      Повинуясь какому-то первобытному порыву, Вика метнулась в прихожую, открыла засов, вставила ключ в скважину и повернула два раза.

      «Пусть думает, что я уже на работе! Я тебя выведу на чистую воду! Ловелас! Я тебе покажу, как в мою квартиру водить… этих…»

      Вика лихорадочно соображала.

      Так… Конопатая… Сама спрячешься в кладовке. На днях Красильников приезжал за раскладушкой – как раз место освободилось, должно хватить!

      Плащ с вешалки прочь, туфли с собой, зонтик – чтобы никаких следов реального пребывания.

      Все, ты на работе… Тебя нет! Слышите, молодежь? Не-е-ет!!!

      Черт с ней, с пульсацией в обоих висках. Не до этого.

      Все в ней сопротивлялось: негоже главврачу прятаться в кладовке! Не по чину! Стыдоба! Низость! Однако желание раз и навсегда расставить точки над i пересилило. Это будут точки невозврата!

      Итак, конопатая, последние штрихи, не забыть бы ничего: постель застелила, подушку аккуратно пристроила, покрывало… Кофе ты пьешь на работе, так что холодный чайник на кухне его не насторожит.

      Плащ на плечиках, туфли, косынка, ключи на тумбочке, мобильник – все перекочевало вместе с ней в кладовку. Как будто она действительно ушла на работу, ее нет!

      Занимайтесь любовью, птенчики!

      И откуда в ней взялась спросонья такая рассудительность, предусмотрительность,