От северного вокзала до весны. Городская лирика. Ксения Лесневская

      Простите, незнакомец, не курю

      Простите, незнакомец, не курю.

      Простите, не скажу вам в снежном шторме,

      Зачем я прихожу здесь на платформе

      Сидеть на самой лавочки краю.

      Зачем смотрю я с нежною тоской

      В разъезд, где стрелок иглы раздвоятся,

      Где тайной рельсы в блеске заискрятся

      Оранжевой и серебра рекой.

      Зачем жду, как ослепит яркий свет

      Глаза ночного быстрого экспресса,

      Зачем шепчу ветрам я свой привет,

      Как жаркую молитву шепчут в мессу.

      Зачем смотрю, как на седой вагон

      Облезший сад свои бросает тени,

      Играв ветвями, словно детским сном

      Моих зрачков коснувшись и смятений.

      Зачем в преднощных стойких холодах

      Я грею о дыханье свои руки,

      Зачем считаю птиц на проводах,

      Вздыхая, словно с кем-то жизнь в разлуке.

      Зачем я, пропуская вновь состав,

      Встаю и уезжаю на последнем

      Куда-то к никому и в никуда…

      Как и пришла – негаданно, бесследно.

2019

      Постсоветская трагедия

      В замызганном неспальном городе,

      В забытом богом, позабытом чёртом,

      Плетёшься во дворе, в панельном коробе,

      По улицам, истлевшим и истёртым.

      Поросший мхом балкон – твоё наследие.

      Он щемит сердце нежностью такою,

      В которой постсоветская трагедия

      Сплелась с кромешной русскою тоскою.

      Идёшь, глядишь в окошки деревянные:

      За этим друг спивался всё охотней.

      Другого положили безымянные

      За новые шнурки за подворотней.

      Знакомый двор, подъезд дымит в издёвку.

      Войдёшь – зажжётся свет в углу прихожей,

      Отец, стыдливо прячущий верёвку,

      На табурете замер в крупной дрожи.

      Он проживёт ещё четыре года.

      Умрёт в воскресный праздник от запоя,

      А ты вновь выйдешь, словно на свободу,

      В тот день гулять в район с самим собою.

      Увидит глаз, цепляясь без усердия:

      Родную серость с нежностью такою,

      В которой постсоветская трагедия

      Сплелась с кромешной русскою тоскою.

2019

      Сто первый километр

      Сто первый километр за окном.

      Платформы всё разрушенней и гаже.

      Провинции в свечении дневном

      Лишь снятся уголки столичной блажи.

      Торгаш в вагоне вертит резво нож

      И шокер, говорит – огонь-вещица.

      На гопника матёрого похож.

      Он предлагает всем вооружиться.

      Смеются урки с тамбура хитро,

      Травмат из них покручивает рыжий.

      Здесь в карманах у каждого перо,

      Кто в подмосковной гуще хочет выжить.

      Проходит мимо урков музыкант –

      Патлатенький, втихую, осторожно.

      Смеются вслед ему: «Вот это франт!

      Слышь, Круга знаешь, клоун придорожный?»

      Пройдётся по проходам полицай,

      Бандит пузатый