Миф о женщине. Александр Нартов

ногам её узорные каменья.

      Она отвергла ложь и роскошь их,

      И смолкли небеса в недоуменьи.

      Струился месяц через злой прищур,

      Застывший на лице вселенной хитрой.

      И вдруг ветра без лишних увертюр

      Качнули разом звёздные пюпитры.

      Когда и эти отзвуки сонат

      Не тронули её слепую верность,

      Пыталась вьюга плакать, и стонать,

      И умолять, раскачиваясь мерно.

      А улучив, когда любовь замрёт,

      Клыки луны вонзила в грудь вампиром

      И вместе с загустевшею зарёй

      Взлетела в утро над кровавым миром.

      Ей вторили в выси: «Сгоришь дотла!»,

      Но вьюга нить сплетала доли тяжкой

      Той женщине, что искренно ждала,

      Той, преданной, с пустой кофейной чашкой…

      …Бродил по переулкам сон-бедняк,

      Красив и молод – только чуть за двадцать…

      А ночь была уже длиннее дня,

      И поняла она – любви ей не дождаться…

      Минуты плыли за полночь…

      Минуты плыли за полночь.

      Старый циферблат

      Мог молчание заполнить,

      Тишину забрать.

      Круг луны ваш вырвал профиль,

      В мраке обличал,

      Ветер пролил

      Чёрным кофе

      Гладь волос к плечам.

      В полуночном наряде

      Вы не ропщете.

      Локон выбившейся пряди

      По сырой щеке.

      На колени опускалось

      Платье из ночей,

      Блеск бокала,

      Снов усталость,

      Что была ничьей.

      А потом так внезапно

      Ночь грозою зажглась.

      Вот бы в полночь назад, но

      Треснул ваш циферблат

      Под изгибами молний,

      Что луну расколов,

      В ливень, полный

      Злых ироний

      Падали без слов.

      Но вернётся усталость

      До утра за той,

      Что смотрела звёзд хрустальность

      В туче грозовой.

      Из ночей в том же платье

      Хоть минуту вернуть

      И играть ей

      В циферблате,

      Чтобы не уснуть…

      Гордая женщина

      Переплёты домов, точно стены прочитанных книг

      Тесно жмутся на улицах-полках под пылью снегов.

      Что таят на страницах они —

      Одиночества сдавленный крик

      Или, может, простую романтику искренних снов?

      Жизнь моей героини – короткий, печальный рассказ,

      Затерявшийся где-то меж ярких, смешных повестей,

      Но в нехитром сюжете как раз

      Так знакомая сердцу тоска,

      Что бывает ночами пустыми порой по весне.

      Эта ночь так безудержно, мягко в круженье влечёт…

      Гордой женщине тоже порой нужно чьё-то плечо.

      Не для целей своих и интриг,

      А чтоб меж многотомности книг

      Отыскать теплоту сильных рук и прижать сердце к ним.

      На страницах удачных романов не каждому роль

      Достаётся по воле скупого владельца пера,

      Вот