Утерянная блажь. Книга 7+8. Stasia S.

обиды и боли копились

      В душе моей каждый день.

      И вроде со мною и папа, и мама…

      Но в то же мгновенье они так далеки.

      И день ото дня я просто терялась,

      В себе замыкаясь, не знала, что делать.

      Не зная, как жить, я придумала сказку…

      Свой собственный радужный мир…

      Свой собственный «домик» из грёз,

      Где не было боли, обиды и слёз.

      Где не было страха, лжи и обмана.

      Всё, что там было, – это мама и папа…

      Придуманный образ, пришедший во сне.

      Оказался родней реальности дней.

      Я жила в мире грёз, не желая взрослеть,

      Мне всё больше хотелось туда навсегда.

      Но однажды проснувшись, я вдруг поняла,

      Что выросла я, я стала другой…

      Я пытаюсь быть сильной день ото дня,

      Снова и снова играю я роль.

      Лишь по ночам я снова тону,

      Тону в океане из слёз и обид.

      Я понять не могу, за что мне страданья…

      За что заслужила я эту жизнь?

      Всю свою жизнь я в страхе жила,

      Лишь в страхе остаться одной.

      Мне день ото дня мерещилось,

      Что мама и папа просто уйдут.

      Уйдя на работу, они не вернутся —

      Забудут и бросят меня навсегда.

      Им до меня не было дела —

      Своими проблемами жили они…

      Отчасти, быть может, я была неправа,

      Но день ото дня я чуда ждала,

      Теперь всё мне стало не нужно…

      Ведь сердце моё утеряно где-то…

      Я чуда с надеждой, от сказки ждала,

      Скрывала мечты и горести в ней,

      Но сказка та стала ужасною бездной,

      И сердце души моей – ключ.

      Я всё потеряла, однажды поняв,

      Что выросла как-то внезапно,

      Я стала другой, непонятной,

      Ключ опрокинув в ту страшную бездну…

Stasia S. ©

      А ещё девочка Оксана из класса зачитала стих, но мне кажется, специально подобранный, и Жене очень, думаю, понравился бы.

      Уходят люди… Их не возвратить.

      Их тайные миры не возродить.

      И каждый раз мне хочется опять

      От этой невозвратности кричать.

Е. Евтушенко1

      Она такая была одна

      В груди горели яркие мимозы

      У каждого, кто слышал её смех.

      Ей никогда не посвящали даже строчки в прозе —

      Она была как осень – не для всех.

      В красивом мире стать другим – отрада:

      Особенным казаться или быть.

      Светить сильнее ламп на автостраде,

      И ярче

1

К сожалению, закон запрещает мне процитировать больше, но суть момента передана…

Хотя бы её часть…