Краш-тест для майора. Янка Рам

Нам, мужчинам, это очень важно, чтобы с восторгом…

      Вздыхаю, вспоминая Настины взгляды. Очень открытая тогда была в своих эмоциях. Теперь, как соляной столб.

      – Позвоню, поздравлю их. Теперь к нашим баранам… У меня здесь «утопленник» из Владикавказа, – диктуют номер зоны, называю фамилию и номер дела. – Дело явно сфабриковано. Мужика утопили из-за личных тёрок. Сидит в строгаче. Отдай нашим операм. Пусть открывают дело заново. Смогут, пусть вытащат по амнистии за примерное поведение. Тут так намутили, что статью снять не удастся, но смягчающие обстоятельства пусть найдут.

      – А кто он?

      – Да никто он. Просто попал под горячую руку местным хозяевам жизни.

      – Понял. А потерю свою ты нашел?

      – Нашел…

      – И? Когда свадьба? – смеётся брат.

      – Через три дня, – зверею я. – Только, увы, жених не я. Невеста подполковника Муратова…

      – Ооо… Какие мысли?

      – Все те же – пошинковать всех на салат. Скажи мне, что я идиот. И не надо в это лезть.

      – Идиот, конечно… тормознешь?

      – Вряд ли.

      – Тогда, аккуратно брат. Хочешь, я к тебе Ваньку с Ярой в отпуск отправлю. Как моральную поддержку? Все равно без дела оба маются.

      – Да нет… Я пока не падаю, чтобы меня поддерживать. Пусть бейбика своего делают. Отчёты по деятельности Гузова скоро пришлю. Пока что собираю. Но насобирал уже прилично для трибунала. С ним два его опера из отдела еще упадут. И… подполковник Муратов. Он, к сожалению, не сядет. Своими руками ничего не делает. «Виноватых» увольняет исправно. Но выговор с занесением и звездопад обеспечены. С должности тоже полетит. Татьяна тушит сигарету в пепельнице.

      – Всё, давай…

      Возвращается. Садится напротив. Внимательно смотрит мне в глаза.

      – Как дела? – дергаю я бровью.