Идущий по краю… Избранное. Книга вторая. Вячеслав Дорошин
Читать онлайн.| Название | Идущий по краю… Избранное. Книга вторая |
|---|---|
| Автор произведения | Вячеслав Дорошин |
| Жанр | Поэзия |
| Серия | |
| Издательство | Поэзия |
| Год выпуска | 2022 |
| isbn | 978-5-907549-16-6 |
по прежней боли не скорбя!
Прости мне каждый Божий день,
что не с тобой я начинаю.
Я не ищу с другими рая,
Тебя почувствовав Своей…
Прости мне ночи без огня,
в которых пусто и прохладно.
Я возмещу тебе стократно
всё, что зависит от меня!
Прости мне каждую слезу
свою,
что пролита в печали…
Я потихоньку искупаю
свои грехи, свою беду…
Прости мне каждую слезу…
В раю нам места не нашлось…
В раю нам места не нашлось –
Его нашли мы на земле.
Ты пролила здесь столько слёз…
Я столько лет шёл по золе…
Как должное свой примем крест,
Простим зарвавшихся врагов…
Утихни гнев святых Небес,
Даруй прощенье и любовь!
Остынь в нас, боль, отпрянь же, стыд,
И, радость, да пролей же свет!
Никто нас впредь не разлучит –
Проклятий прежних больше нет!
Ах, налюбиться бы нам всласть,
Да чистоту не осквернив…
Ты в верности мне поклялась,
А я тебе – покуда жив…
…Но если всё же за грехи
Нам уготовлен будет ад,
Неотречённые стихи
Пусть нас однажды окрылят!
Я устал от московских прогнозов…
День Избавления вновь переносится на неопределённый срок…
Я устал от московских прогнозов…
Они точно как наша судьба:
Прогнозируем – рано иль поздно
Всё случится.
А наши года
Тихо тают в дождях приходящих…
Эта осень. Опять. Без тебя.
Под кружение листьев летящих
Становлюсь я частицей дождя…
Просто осень. Душа охладела…
Бесконечная осень в душе…
Сколько там – до конца, до предела?
Вывожу тот же самый сюжет…
Обещают тепло – всё напрасно.
Осень тонет в унылых дождях…
Идиоты! Она безучастна.
А они всё твердят и твердят…
Я устал от московских прогнозов…
Как и, впрочем, от всех. На Земле.
Утереть мне твои бы все слёзы.
И прижать просто крепче. К себе.
Дом, в котором не включают свет
Дом, в котором не включают свет…
Дом, разбитый памятью – без стёкол…
Осень, ты одна мне дашь ответ:
вытерпеть как эту боль вне сроков.
Листьями укрытый старый стол –
скатерть из моих ненастных мыслей.
Кажется, что сердце до сих пор
не смирится с прожитою жизнью.
Я смотрю на выцветший портрет,
но морщин заметны паутинки…
Дом, в котором не включают свет,
стал с годами безнадёжно зыбким.
У него беспомощна душа.
Осень, ты укрой её туманом.
Ждал. Во сны мои ты вновь пришла
и седую прядь