Россия – Путин. Николай Викторович Игнатков

в сугроб,

      И телами заполнена топка.

      Он подумал теперь счастье, если бы гроб,

      И стыдясь ему, стало неловко.

      Миллион нас еще!

      И не ползали мы… Там, где нужно ползли,

      И душили врага, и взрывали.

      И победу свою мы в душе пронесли,

      Мы о ней мимоходом мечтали.

      И сгорая в огне летним розовым днем,

      И под танк как в постельку с гранатой.

      Живы будем с тобой, значит, мы не умрем,

      И все выскажем им потом матом.

      Дождь прошел, тишина, годы нет как войны.

      Миллион нас еще! Мы солдаты!

      Память вечная тем, умер кто для страны,

      В смерти их ведь и мы виноваты.

      А на нем русский флаг

      Фронт на фронт, танк на танк,

      Кто же выиграет бой?

      Вот и осень в кустах,

      Увела за собой,

      В непролазную грязь,

      Из резерва полки.

      И мы чувствуем связь,

      И к победе близки.

      Только тяжко совсем,

      И последний патрон.

      Командир крикнет всем…

      Поведет батальон.

      В рукопашной потом,

      Разорвем пополам…

      И в бесстрашии том,

      Горло нам по зубам.

      И колотится враг,

      Заползая в окоп.

      Не видал еще драк,

      Тот напыщенный клоп.

      И сметая собой,

      Эту серую мглу.

      И смертельный был бой,

      Но решил он судьбу.

      И победы пошли,

      Отгоняя врага.

      Пяди нашей земли,

      Не получит война.

      И в Берлине Рейхстаг,

      От стыда, и обид.

      А на нем русский флаг,

      Гитлер ядом убит…

      Мы не помним?

      В виндовищенских горах, как нервы, траншеи,

      И горят по убитым цветы зверобоя.

      Умереть за других! Разве есть выше цели?

      Зарастают воронки последнего боя.

      Зарастает и память травой-муравою,

      И сколько было тогда по России траншей?

      Так уж вышло, сейчас мы не помним с тобою

      Их истории жизни и войны новостей.

      В виндовищенских горах, как нервы, траншеи,

      И горят по убитым цветы зверобоя.

      Умереть за других! Разве есть выше цели?

      Зарастают воронки последнего боя.

      Пепел черный

      Пепел черный,

      веет ветер,

      по дороге

      серый дым.

      Гром орудий,

      скрежет танков,

      всё под небом

      голубым.

      Кто придумал

      эти войны,

      убивать

      самих себя?

      Люди Мира

      встанем вместе,

      скажем им,

      что так нельзя.

      Жар пожарищ,

      реки крови,

      утекают

      в никуда.

      Плач и стоны,

      смерть, и холод,

      в бездну бросят

      города.

      Въестся ворон,

      одичало,

      смотрит вдаль,

      что не видать.

      Кто-то скажет

      это