Осталось 13. Максим Кизима

вопросы госпитализации и ухода за отцом. С большим трудом ей удалось встретиться с заведующим реанимационным отделением, перехватив его прямо в коридоре во время утреннего обхода.

      – Здравствуйте, Исаак Карлович. Умоляю… Ярцев. Я его дочь. Скажите все как есть. Может, что-то необходимо… Мы найдем, мы…

      – Успокойтесь, девушка. Как вас зовут?

      – Алиса. Алиса Ярцева. По поводу Арсения Ярцева. Его вчера ночью доставили к вам из Ижевска. После авиакатастрофы, – сбивчиво пыталась объяснить Алиса дрожащим голосом.

      – Да-да. Помню. О нем меня предупредили. Пациент Ярцев на особом контроле. Алиса Арсеньевна, послушайте. Сейчас клиническая картина стабилизировалась, на данный момент жизни Арсения Андреевича ничего не угрожает. Его ввели в состояние искусственной комы. Сами понимаете, рано давать какие-либо прогнозы. Но мы будем делать все, что в наших силах. Больше ничего не могу обещать. А сейчас прошу простить, должен бежать.

      – Я могу его увидеть?

      – Вообще-то не положено, но в качестве исключения. Я передам лечащему врачу, вас пустят, но буквально на пару минут.

      Ярцев лежал в центре палаты, со всех сторон к нему тянулись трубки и провода. Из-под голубой простыни лишь едва было видно отекшее лицо. Казалось, что он просто спит, слушая монотонную колыбельную сигналов кардиомонитора. Алиса смотрела на отца и рыдала. Обычно она не давала воли слезам. Ее одолевали два противоположных чувства. С одной стороны душевная боль и горесть, с другой – благодарность судьбе за то, что отец остался жив.

      Глава 5

      Яркий свет ударил в глаза. Ярцев пришел в себя, но так и не смог понять, где находится. Стены, отделанные белой плиткой от пола до потолка, отражали лучи солнца и хорошо освещали комнату. Ветхие тумбочки, деревянный стол с пыльным дисковым телефоном, такие сейчас большая редкость. Стеклянный шкаф, забитый разными колбами, умывальник с облупленной эмалью. Старый коричневый линолеум на полу. В воздухе стоял стойкий запах хлорки. Внимание Арсения привлекли плакаты на стенах: «В цехах и просторах полей врачи охраняют здоровье людей», «Советскому трактору – здорового тракториста».

      «Мы все-таки долетели в Пекин? Тогда где я? Почему я в музее?» – наскоро перебирал мысли Ярцев. В комнату вошел человек в белом халате, ведя за руку мальчика лет девяти. Судя по всему, доктор. Одной рукой мальчик прикрывал левый глаз. Ярцева они не видели, хотя он находился совсем рядом.

      – Ну-ка, Сеня, давай показывай, что у тебя там, – обратился доктор к своему пациенту.

      Мальчик убрал руку. Левый глаз был залит кровью, которая сочилась из рассеченной брови.

      – Как это тебя угораздило?

      – Играли в казаки-разбойники в заброшенном доме, я убегал от Славки и свалился с крыши. Будет больно? – несмотря на травму, мальчик не плакал.

      – Немного будет, Сеня. Придется зашивать. Но ты не бойся. Смелый не знает страха.

      Ярцев стоял в стороне и не понимал, что происходит.