Полет тапка над Зулкибаром. Марина Колганова

скульптурную композицию, говорящую о разрушительных последствиях эмоционального всплеска.

      – Дуся, хватит, помолчи, ты его до инфаркта доведешь, – перебила меня Брианна и так нежно по спине огрела, что я захлебнулась очередным ругательством. Даже, умолкла от нежности такой на мгновение, но героически выровняла дыхание и закончила свою обличительную речь:

      – И сам ты стервь нечистая, маг недоделанный! Брианна, надеюсь, насчет инфаркта ты пошутила, я не хочу прославиться в вашем мире как убийца мерзких старикашек. И вообще, он первый начал хамить.

      Вальдор

      Кажется, маг превратился уже в своеобразное украшение моей камеры. Изваяние мужчины, погруженного в глубокие раздумья. Работа неизвестного мастера. Чтоб этому мастеру в гробу пятьсот раз икнулось, если он, конечно, уже там.

      Ну, это что ж такое? Стоит мне открыть глаза, и тут же вижу пред собой эту бледную скульптуру, прижавшуюся спиной к стене с выражением неземной скорби на лице.

      – Чародей, если мне вдруг естественные надобности справить нужно будет, я это тоже под твоим присмотром должен делать?

      – Ты пришел в себя, – констатирует факт чернокнижник.

      Преодолевая головокружение, сажусь прямо. Цепи при этом практически привычно уже позвякивают.

      – Я не успеваю по тебе соскучиться, маг, – заявляю, пытаясь изобразить на лице добродушную улыбку. – Ты пришел о моем самочувствии справиться? Так я отвечу прямо – в ближайшее время не ожидается.

      – Меня позвал слуга. Посчитал, что сильно тебя ударил. Не хочу лишаться удовольствия сделать нечто подобное самому.

      – Ну что ты! Я – крепкий. Меня бить еще можно и бить. Только, пожалуйста, не по лицу.

      – Бережешь мордашку? – интересуется маг, слабо улыбаясь.

      – Ага, хочу в гробу красиво выглядеть. Ты же не собираешься выкинуть мое покалеченное тельце на помойку? На могилку-то я могу рассчитывать?

      Некромант серьезно кивает.

      – Даже на склепик, – сообщает он, – с цветами и музыкой.

      – Это хорошо, – мурлычу я, – музыки и цветов мне здесь особенно не хватает.

      Маг щелкает пальцами, и мне на колени падают две ромашки.

      – Наслаждайся, – рекомендует чернокнижник, ехидно улыбаясь. Я же растерянно подношу цветы к лицу. Они пахнут зеленью и пылью.

      – Спасибо, – говорю, – особенно их количество меня радует. Хотя на похороны особ королевской крови цветов обычно приносят больше.

      Маг разводит руки в стороны.

      – Смена династии, что же ты хотел?

      Поднимаю на него взгляд и долго всматриваюсь в плохо прорисованное в темноте лицо волшебника. Терин выглядит уставшим, вернее даже, каким-то измученным. Ну, корона – это не просто ювелирное украшение.

      – Маг, а оно тебе надо? – спрашиваю, не успев даже толком обдумать возможные последствия такого вот вопроса.

      – Что? Власть?

      – Да.

      – Сама по себе – не очень.

      Забавное признание.

      – А зачем тогда?

      Лицо