Эвакуатор. Иван Шаман

бы хоть родным весточку подать, что мы застряли, – заметил третий, более молодой голос. – Мы же здесь неизвестно насколько. Да и, если война, нужно их тоже в метро утащить. А еще лучше эвакуировать. Как думаете, по нам ударили Штаты?

      – Брось чепуху молоть. От ядерного удара таких землетрясений быть не может. А ураганов тем более. Там волна, а не постоянные толчки. Ты в учебке и на инструктаже спал, что ли? – фыркнул начальник станции с некоторым облегчением в голосе. Кажется, отчитывая подчиненного, он успокаивался сам. Его тон становился все уверенней.

      – Извиняюсь, тащ старший лейтенант. Виноват, – ответил, понурив голову, полицейский.

      – Все нормально, – повторил начстанции. – Если бы это был удар врага – давно выли бы сирены. Да и дозиметры в норме. Нет. Это естественный процесс. Наверное.

      Последнее слово он проговорил совсем не так уверенно, как предыдущую речь. Но спорить никто не осмелился. Ветер по-прежнему выл в щелях. Пробирался холодными пальцами под двери и между створками. Но буран перестал быть белым. Снег будто окрасился едва заметным оранжевым оттенком. И в самом деле начал стихать.

      Видимость с каждой минутой улучшалась. И хотя мне с моей позиции было видно только краешек стеклянных дверей, за ними уже начали проступать очертания соседних зданий. Из любопытства я выглянул из-за ступеней и тут же напоролся на колючий взгляд начальника станции.

      – Подслушиваешь, гад? – спросил он, хватая меня за шкирку. Поднять не смог, я хоть и легкий, но не пушинка. Легким движением высвободившись из его хватки, я отряхнул куртку. – Ловко. Пошел вниз.

      – Так я и так внизу был. А тут вроде уже безопасно, – заметил я, вглядываясь в стеклянную дверь. – Ветер же стихает.

      – Не думаю, что надолго, – сказал стоящий к нам спиной полицейский. – Тащ старлей, там какое-то движение.

      – Люди? – спросил начальник станции, теряя ко мне интерес.

      – Не похоже. Вроде… Тени? – ответил мужчина, суеверно перекрестившись. – Хотя, может, и показалось.

      – Ты чепухи-то не мели. Точно показалось, – сказал начальник станции, подойдя вплотную к двери.

      Я завороженно смотрел, как мимо проносится нечто серое. Может, облако пыли, принявшее причудливую форму с руками и звериным оскалом. Слишком быстро, чтобы нормально разглядеть. А вот валяющиеся посреди трассы машины виднелись отчетливо. И во многих из них были люди.

      – Там дети, – заметил нач станции. – И женщины. Так, орлы. Быстро в подсобку за веревкой. Надо втащить внутрь кого успеем.

      – У меня есть страховка, – сказал я, скинув рюкзак и достав набор из веревки и навешанных на нее карабинов. – Что? Промышленный альпинизм. Окна моем, а я снарягу на всю группу везу.

      – Да нет, ничего. Все профессии важны, – ответил, усмехнувшись, начальник станции. – Но одной веревки нам точно не хватит. Сколько тут? Метров пятьдесят?

      – Сорок пять метров десятки. Девятки – сотка, но без нормальных перчаток с ней лучше не работать.