Мама для чужого наследника. Елена Сотникова

открываю дверь и застываю статуей от неожиданности. В нос бьет забытый аромат дорогих женских духов.

      Шелковый платок на голове, солнечные очки, брючный костюм пудрового цвета.

      – А-а…?

      – Александра. Правильно, София. Это очень хорошо, что вы меня помните. Значит, не придется ходить вокруг да около. Сразу перейдем к делу.

      От неожиданности я не успеваю сориентироваться и пропускаю тот момент, когда еще можно было захлопнуть дверь перед этой женщиной. Александра пользуется этим. Грубо отпихивает меня в сторону, заходя в комнату. Осматривается вокруг с презрительным выражением лица.

      – М-да, – следует ее первое заключение.

      В котором ярко прослеживается ее нескрываемое «фи».

      – Что вам надо? Зачем вы пришли? – беру себя в руки.

      Эта дама мне никто. Я ее не звала сюда, чтобы выслушивать ее оценки по поводу моего жилья.

      – Что надо мне? – насмешливо выгибает бровь, оборачиваясь ко мне и удостаивая своим взглядом. – Я хотела бы задать тот же самый вопрос тебе.

      – Я вас не понимаю, – чеканю грубо.

      Она сама два года назад отказалась от своего ребенка, бросила, как ненужную вещь, и не интересовалась им ни разу. А сейчас, когда я уже приняла малютку как своего, полюбила всей душой, когда он стал МОИМ сыном, она вернулась?! Зачем? За кем? За Илюшей?

      – Все ты прекрасно понимаешь! Не прикидывайся. Со мной в эти игры можешь не играть.

      – Послушайте, Александра. У меня нет времени разгадывать ваши шарады…

      – Сколько тебе нужно денег, чтобы ты вернула мне ребенка? – спрашивает она в лоб.

      Обескураживая на мгновение. Хотя вопрос был ожидаем.

      Спина покрывается липким потом, пальцы начинают неметь.

      Первое время после родов мне снились кошмары. Будто ко мне приходят незнакомые люди и забирают моего малыша. Вырывают из рук. Он плачет, зовет маму, а я каменею и не могу сделать даже шаг, чтобы догнать и вернуть его. Я просыпалась в холодном поту.

      И сейчас, кажется, мой кошмар начинает материализовываться.

      Дышать становится нечем.

      Я отрицательно мотаю головой.

      – Что?

      – Убирайтесь! Вон из моей квартиры! – вылетает сипло.

      – Откуда? Из квартиры? – переспрашивает Александра, заливаясь мерзким смехом. От ее хохота по телу идут противные мурашки. – Вот этот бомжатник ты называешь квартирой? – водит она пальцем по воздуху. – Девочка, ты хоть знаешь, что называется квартирой? А знаешь что? Хочешь…

      – Единственное, чего я сейчас хочу, чтобы вы убрались отсюда вон! – перебиваю резко.

      Меня начинает трясти. От накатывающей паники и подступающей злости одновременно.

      Александру тоже переклинивает. После моего отказа выслушать ее предложение из насмешливой дамочки она превращается в грозную фурию:

      – Ну знаешь ли! Я пыталась с тобой по-хорошему, видит бог! Даже готова была еще раз заплатить. А теперь пеняй на себя! Ты еще не знаешь, с кем связалась. Тебя мой муж в порошок сотрет, гнида! Слышишь?! –