Наследница тела. Татьяна Лисицына

понял: любовь заканчивается, когда прикосновения становятся в тягость. Как он жить-то с ней собирался всю жизнь?

      Стас, как можно ласковее, снял Настину руку. Отодвинулся, чтобы удобнее смотреть в глаза.

      − Ты права: случилось. Я виноват перед тобой.

      − Конечно, виноват. Динамишь меня уже несколько дней. Я понимаю, что у мужчины стресс, когда он собирается жениться. Я, конечно, могу все хлопоты по свадьбе взять на себя.

      Стас выдохнул.

      − Не будет никакой свадьбы.

      Настя захлопала длинными ресницами.

      − Как не будет?! Ты не хочешь гостей? А как же фотки, которые я выложу в инстаграм? Стасик, пожалуйста, потерпи один денёк. Я собираюсь быть самой красивой невестой.

      Стас напрягся. Она даже не поняла, о чём он.

      − Настя, ты не поняла. Ничего не будет. Мы не будем жить вместе.

      Повисла пауза. Пухлые губки Насти раскрылись, на лице застыло, несвойственное ей, растерянное выражение. Обычно личико у неё было весёлым или кокетливым. Он и повёлся на эту весёлость. Кажущуюся лёгкость. Она радовалась всему как ребёнок. Щебетала от того, что солнышко вышло или, наоборот, дождик пошёл. Напоминала птичку весной. И так же старательно пыталась свить гнездо, что было, в общем-то, неудивительно для девушки, приехавшей с Украины. Ей нужна была его квартира, его статус. А она будет варить борщи с пампушками и рожать детей.

      − Ты издеваешься?! Я уже всем родственникам сообщила, подруги завидуют, что я такого жениха отхватила.

      Стас покачал головой.

      − Настя, извини. Я не могу на тебе жениться.

      − Но почему? Ведь всё было хорошо, − она подсела поближе, заглянула в глаза. – Что-то с бизнесом?

      − Я понял, что мы разные люди.

      − Да люди и не могут быть одинаковыми. Стасик, миленький, − Настя обхватила его за шею. – Это просто стресс.

      Стас снова убрал Настину руку. Положил штопор, который крутил в руке, на стол.

      − Ну должна же быть причина? – выкрикнула Настя. – Даже если ты переспал с кем-то на мальчишнике, я прощу. И никогда не вспомню. Просто перепих не повод.

      − Настя, я ни с кем не спал.

      − Тогда что же?

      − Я встретил другую женщину.

      − Когда?

      − Да какая разница, когда. Пять дней назад.

      − Ну это же несерьёзно, − Настя выглядела недоумённо. – Может, ты ошибся? И она вовсе не твоя женщина.

      − Это серьёзно, − Стас закусил губу. Настолько серьёзно, что я готов броситься в авантюру, подумал он. – Прости, − он побрёл в коридор, чувствуя себя полным идиотом. За спиной раздались рыдания. Когда он завязывал шнурки, заплаканная Настя, словно разъярённая кошка, бросилась на него с кулаками.

      − Меня ещё никто так не унижал, − она колотила его по груди, пыталась поцарапать лицо, − но он сжал её руки, погладил по голове, как ребёнка. Она зарыдала у него на плече.

      Стас чуть постоял и отодвинул её. Убрал растрепавшиеся пряди с лица, поцеловал в горячую щёку.

      − Не стоит переживать. Найдёшь лучше меня, −