Название | Из третьих рук |
---|---|
Автор произведения | Александр Трешкур |
Жанр | Поэзия |
Серия | |
Издательство | Поэзия |
Год выпуска | 2020 |
isbn | 978-5-907314-30-6 |
«доктор ч. не хочет каши…»
доктор ч. не хочет каши:
он бы выпил, да нельзя.
что ему заботы наши –
у него своя стезя.
нынче тримунтан пинает
взморья рваные бока –
клетка бедствует грудная,
хоть и смотрит свысока.
доктор ч. пройдётся малость,
развернётся – и назад.
всё он выполнил… осталось
написать «вишнёвый сад»
«сумасшедшее лето…»
сумасшедшее лето
апельсиновый снег
рядом с гензелем гретель
и ещё человек
не ответит и фауст
на вопрос скобаря
переедет ли август
в конуру сентября
«что ты, медведь – неподъёмная птица…»
что ты, медведь – неподъёмная птица,
машешь крылами, когтистые лапы
спрятав – под рёбра непуганым… длиться
вечно тебе? – не бери на арапа!
«абсурд живёт под потолком…»
абсурд живёт под потолком
тоскою наполняя грудь…
давно не не плача ни о ком
и ни о чём держу я путь
«люди графа такого-то – брата…»
люди графа такого-то – брата
прощелыги, картёжника, фата,
друга князя из славного дома
(ну, вы знаете: нос его сломан
был неделю назад неизвестным)
люди графа – упрямые бесы –
поливают водою ограду
под дождём. впрочем, так им и надо
«здесь деревья отвергают воду…»
здесь деревья отвергают воду,
а трава растёт почти до неба.
колобки катаются народу
на потеху, и не надо хлеба,
если чудо-птица из золы и дыма говорит:
«теперь вы в силе!»
кровососы здесь совсем не злые –
видно, их недавно покормили,
и угомонились эти твари.
ад ли это? рай? неясно, где мы.
дай мне сил, чтобы не жить, товарищ,
ибо ты творец, а я лишь демон
«одиссей убирает в котомку глаза…»
одиссей убирает в котомку глаза:
он страдает от кожных наростов.
у него из кармана торчит стрекоза,
и бродяжка сия многохвоста.
не узнают ни рыбы, ни утки-нырки,
как – травы и деревьев опора –
он на землю спустился и пил из реки
и как крался потом вдоль забора…
«хоть не леди и не ровня…»
хоть не леди и не ровня
леде, скинув пальтецо,
ангелина свет петровна
на заре снесла яйцо
Из третьих рук
«весь месяц – утраты, сплошные утраты…»
О.
весь месяц – утраты, сплошные утраты…
хотя не менял ничего ни на йоту,
но видимый мир предстаёт суррогатом
того настоящего. смерть к идиоту
пришла, потому и бежит он куда-то:
авось повезёт – ведь добрался иуда
до бога, сбежав