Мне нравится, что Вы больны не мной…. Марина Цветаева

чуда

      Теперь, сейчас, в начале дня!

      О, дай мне умереть, покуда

      Вся жизнь как книга для меня.

      Ты мудрый, ты не скажешь строго:

      – «Терпи, еще не кончен срок».

      Ты сам мне подал – слишком много!

      Я жажду сразу – всех дорог!

      Всего хочу: с душой цыгана

      Идти под песни на разбой,

      За всех страдать под звук органа

      И амазонкой мчаться в бой;

      Гадать по звездам в черной башне,

      Вести детей вперед, сквозь тень…

      Чтоб был легендой – день вчерашний,

      Чтоб был безумьем – каждый день!

      Люблю и крест и шелк, и каски,

      Моя душа мгновений след…

      Ты дал мне детство – лучше сказки

      И дай мне смерть – в семнадцать лет!

      Таруса, 26 сентября 1909

* * *

      Идешь, на меня похожий,

      Глаза устремляя вниз.

      Я их опускала – тоже!

      Прохожий, остановись!

      Прочти – слепоты куриной

      И маков набрав букет —

      Что звали меня Мариной

      И сколько мне было лет.

      Не думай, что здесь – могила,

      Что я появлюсь, грозя…

      Я слишком сама любила

      Смеяться, когда нельзя!

      И кровь приливала к коже,

      И кудри мои вились…

      Я тоже была, прохожий!

      Прохожий, остановись!

      Сорви себе стебель дикий

      И ягоду ему вслед:

      Кладбищенской земляники

      Крупнее и слаще нет.

      Но только не стой угрюмо,

      Главу опустив на грудь.

      Легко обо мне подумай,

      Легко обо мне забудь.

      Как луч тебя освещает!

      Ты весь в золотой пыли…

      – И пусть тебя не смущает

      Мой голос из-под земли.

      Коктебель, 3 мая 1913

* * *

      Моим стихам, написанным так рано,

      Что и не знала я, что я – поэт,

      Сорвавшимся, как брызги из фонтана,

      Как искры из ракет,

      Ворвавшимся, как маленькие черти,

      В святилище, где сон и фимиам,

      Моим стихам о юности и смерти,

      – Нечитанным стихам!

      Разбросанным в пыли по магазинам,

      Где их никто не брал и не берет,

      Моим стихам, как драгоценным винам,

      Настанет свой черед.

      Коктебель, 13 мая 1913

* * *

      Вы, идущие мимо меня

      К не моим и сомнительным чарам, —

      Если б знали вы, сколько огня,

      Сколько жизни, растраченной даром,

      И какой героический пыл

      На случайную тень и на шорох…

      – И как сердце мне испепелил

      Этот даром истраченный порох!

      О летящие в ночь поезда,

      Уносящие сон на вокзале…

      Впрочем, знаю я, что и тогда

      Не узнали бы вы – если б знали —

      Почему мои речи резки

      В вечном дыме моей папиросы, —

      Сколько темной и грозной тоски

      В голове моей светловолосой.

      17 мая 1913

      Встреча с Пушкиным

      Я подымаюсь по белой дороге,

      Пыльной, звенящей, крутой.

      Не устают мои легкие ноги

      Выситься над высотой.

      Слева – крутая спина Аю-Дага,

      Синяя бездна – окрест.

      Я вспоминаю курчавого мага

      Этих лирических мест.

      Вижу его на дороге и в гроте…

      Смуглую руку у лба…

      – Точно стеклянная на повороте

      Продребезжала арба… —

      Запах – из детства – какого-то дыма

      Или каких-то племен…

      Очарование прежнего Крыма

      Пушкинских милых времен.

      Пушкин! – Ты знал бы по первому взору,

      Кто у тебя на пути.

      И просиял бы, и под руку в гору

      Не предложил мне идти.

      Не опираясь о смуглую руку,

      Я говорила б, идя,

      Как глубоко презираю науку

      И отвергаю вождя,

      Как я люблю имена и знамена,

      Волосы