Бархатный сезон. Сборник избранных стихов 1. Лирика. Борис Сергеевич Скрипников

песню новая пурга,

      Вахтовку покидать, однако, надо.

      И прыгает в Мутновские снега

      Строителей поддатая бригада.

      Встречает ненавязчивый уют

      Барака, заметенного по трубы,

      А завтра их на новой стройке ждут…

      И будет свет! А он, конечно, будет.

      ***

      Не обижайся, Таганрог

      Не обижайся, Таганрог,

      Что я хвалю тебя не часто,

      Я просто очень занемог

      И этот недуг мой – Камчатка.

      Теперь остался не у дел

      И жизнь, увы, проходит мимо,

      Но я Камчаткой заболел

      Болезнь, моя неизлечима.

      Я много лет болел тобой,

      Меня природа заразила,

      А хворь лечил морской прибой,

      В прозрачных реках черпал силу

      Она является ко мне,

      Выходят сопки из тумана,

      Я ощущаю, как во сне,

      Прикосновение вулканов.

      Холодный лед промерзших рек -

      Полудний жар приморских пляжей…

      Соединивши их навек,

      Мостом незримым в сердце ляжет,

      Меня гнобят ночные сны,

      И вновь преследуют виденья,

      И под покровом тишины

      Прошу у ночи вдохновенья.

      И откровеньем между строк

      Звучать мое признанье будет

      Люблю я город Таганрог,

      За что Камчатка не осудит.

      ***

      Ночной костер

      Над нами спят разлапистые ели,

      Дымит тихонько маленький костер,

      А мы уже попили и поели,

      Ручьем неспешным льется разговор.

      В тайге ночной, как яркая заплатка,

      На сером фоне замерших берез,

      Белеет наша скромная палатка,

      А небо черное все в дырах ярких звезд.

      Лежат в костре трухлявые поленья,-

      Так надоела за день мошкара,

      И пляшут на ветвях большие чьи-то тени,

      В неярком свете нашего костра.

      Висит в сторонке закопченный чайник,

      В костре мигает желтый огонек.

      А встреча наша, в общем, не случайна,

      И замер мир, уснув у наших ног.

      ***

      Прощается лето

      Прощается лето и под ноги стелет

      Листву золотую. Грустит уходя.

      Осеннего леса рисует пастели

      И дарит нам песню ночного дождя.

      ***

      Ноябрь

      Осень. Ноябрь. Холодное утро,

      Даже и небо чуть ниже, как будто.

      Серые тучи почти что над трубами,

      Блеклые краски, небрежные, грубые.

      Светит дорога застывшими лужами,

      Воздух холодный, как будто простуженный,

      Листья в гурты вдоль дорог наворочены

      И в рассыпную лежат у обочины.

      Все затаилось, деревья и здания,

      Все в напряжении, все в ожидании,

      Где-то на грани рассвета и тьмы.

      Замерло все в ожидании зимы

      Ветер утих, успокоился даже

      Вечный прибой у Приморского пляжа,

      Все отдыхает в покое и неге,

      И