К югу от полуночи. Юрий Михайлович Киприянов

не хочу быть суккубой! – почти кричу я ему, и на меня тут же смотрят чуть ли не все присутствующие.

      Бармен пожимает плечами и улыбается.

      – Думаешь, я хочу стоять здесь и давать советы? – насмешливо говорит он. – Но вот стою, помогаю, смешиваю коктейли. У каждого есть роль, с которой он справляется лучше всего. Идеальное общество.

      – И в нем мне досталась роль демона похоти?!

      – А чем она плоха? – насмешка в его глазах становится слишком явной.

      – Да твою мать… – я пытаюсь вспомнить, как его зовут, и понимаю, что вообще не в курсе. Он даже не представлялся никогда. – Кстати, а как тебя зовут? Мы с тобой пьем в баре уже туеву хучу времени, и до сих пор я этого не знаю.

      – Думаешь, это важно? – отвечает бармен на мой вопль полуулыбкой. – Ну называй меня Вэл. Нормальное сокращение от моего имени.

      – Вэл?.. – не сочетается у меня его образ с задумчиво-мудрыми темными, как ночь, глазами и проседью в бороде и на висках с таким легким именем. – Хрен с тобой, большая черепаха. Будешь Вэлом. Итак, Вэл, мне не нравится в моей роли… все!

      – Вот прям все? – ох, как хитро этот говнюк улыбается…

      И я уже прям рычу в ответ. А он – улыбается.

      Говнюк.

      – Вот прям все! Я не хочу убивать людей! – он демонстративно начинает загибать пальцы. – Не хочу с ними трахаться! – второй палец. – Не хочу, чтобы все на меня смотрели, как… На порномодель! Все хотят со мной поговорить, выслушать, рассказать мне о себе и привлечь мое внимание…

      Третий, четвертый и пятый пальцы сжимаются с остальными, образовав кулак. Его обладатель качает головой, встряхивает кистью и наливает в высокий тонкий фужер что-то явно крепкое и очень алкогольное.

      – А теперь послушай, что я тебе скажу. Кто говорил, что тебя достали люди и тебе хочется их поубивать?

      – Я… – наглый червячок предвещающего трындец уже лезет в голову, но я еще надеюсь на что-то.

      Наивная.

      – А кто жаловался, что с противоположным полом проблемы?

      – Ты к чему клонишь?!

      – Кто говорил, что его не замечают? Или кричал, что с тобой не хотят общаться? Или…

      – Заткнись! – ору я.

      А он протягивает мне тот самый фужер.

      – Вот теперь у тебя этих проблем нет. Поздравляю, – хмыкает он, наливая себе пенного. – Так чего жалуешься?

      – Что это за мир такой?!

      – Это? Игра. Ты же знаешь ответ. Игра с полным погружением для таких, как ты. Вы так и не смогли определиться там, как жить, но предпочитали тратить жизнь на всякие игрушки. Теперь… у тебя есть возможность сделать выбор. Но уже здесь.

      Обжигающая жидкость горным потоком несется по пищеводу. А я смотрю на него. На темные глаза в окружении морщин. И понимаю, что…

      Все так и есть.

      – А отсюда можно выбраться?

      – Не думаю, – пожимает он плечами. – Эта игра, говорят, начинается после смерти. Но никто из людей не знает ответа.

      – Твою же мать… – только и могу прошептать я в ответ. – Налей еще.

      – Конечно. То же