Из твоего окна. Ольга Переверзева

за окном

      иволга.

      Сложно,

      даже если и выжить,

      правыми.

      Слышишь,

      на песочных часах

      колокол?

      Вышит

      ярко-розовый холст —

      сакура.

      Страшно

      быть цитатой из книг

      времени.

      Знаешь,

      мы давно задолжали

      вечности.

      Если

      за бедою беда —

      пропастью,

      Можно,

      ты обнимешь меня?

      Холодно.

      Если

      мы подобие

      и образ Твой,

      Сложно

      без любви просто выжить

      правыми…

* * *

      Откуда в море столько серебра?

      Откуда в небе столько перламутра?

      И столько хрусталя в траве с утра?

      И золота в песках блестящей пудрой?

      И лёгкости в полёте стрекозы?

      И точности в кукушкином ответе?

      И гибкости податливой лозы?

      Откуда это всё на белом свете?

      На том же белом, где черным-черно:

      От бедности, убогости, безверья?

      И лампочки в подъезде нет давно…

      И тишина стоит, как вор, за дверью…

      И что-то бесконечно продают:

      Дома – чужим скворечником – чужбине,

      Поля, луга, тепло, друзей, уют…

      И предают. Как присно, так и ныне…

      Давай зажжём свечу в кромешной тьме.

      Ведь наши души здесь за всё в ответе.

      Чем ярче будет свет в твоём окне —

      Тем всё белей на белом будет свете…

* * *

      Там,

      Где ночуют сны,

      Нам

      Не найти приют.

      Дням,

      Где полно вины,

      Дна,

      Где вино лишь пьют.

      Бьют

      И молчат в окно.

      Рвут

      Ариадны нить.

      Ждут

      Золотым руно,

      Жгут

      Чтоб бикфордов свить.

      Петь,

      Превращаясь в тлен…

      Клеть…

      Где ковчег твой, Ной?

      Треть

      Не поднять с колен…

      Плеть

      Над моей страной…

* * *

      На подоконнике замёрзший цикламен.

      Когда-то кот сидел, старея, в старом кресле…

      Шум во дворе не обещал нам перемен,

      А просто осень: в ней опять дожди воскресли.

      По ним скучает в коридоре чёрный зонт.

      Идут часы. И жизнь идёт. И дождь не вечен.

      По мокрой крыше он скользнёт за горизонт —

      И был таков: прости-прощай… на целый вечер…

      И в белых чашках на столе горячий чай.

      Но скоро-скоро сменит ветер дождь на вьюгу.

      “Переживём”, – мы скажем вместе невзначай

      И, улыбнувшись, сядем рядышком друг с другом…

* * *

      Ах, Боже мой, их крылья – как ножи…

      Кружат вороны чёрные по кругу,

      Закладывая круто виражи,

      Заглатывая в небе тень друг друга…

      И режут крылья судьбы и года,

      Народы, города и даже страны…

      Кровит воронка времени – беда:

      Чернеет век от чёрного тирана.

      История