Одна ночь любви, или Беременна от босса. Марго Лаванда

Васильева?

      – Почему вам интересна моя история?

      – Ну, надо как-то время скоротать. Спать я с тобой не собираюсь. А так, посидеть да выпить – почему нет? Пусть твой Хью думает, что дело шито-крыто. До утра порадуется. А там и возьмут его тепленьким. Полиция с утреца. За то, что в моей гостинице притон организовал, подлюка. Еще и меня втянуть решил. Шантажировать.

      – Ого! И правда подлец. Вы женаты, да? Это ужасно…

      Наверное, и правда ужасно быть женой такого красивого мужчины. Его все хотят… А ты каждую минуту сходишь с ума от ревности.

      – Не женат, но собираюсь, – сообщает мне красавец, и при этом почему-то морщится, словно предстоящая свадьба его совсем не радует.

      – Ясно, – говорю зачем-то, хотя мне ни фига не ясно.

      Но зато легче от того, что клиент мой оказался почти женатым человеком, и явно не желающим изменять будущей жене. И вообще, не интересующимся продажными услугами неприличных женщин…

      Боже, что я несу? Точно напилась…

      От облегчения что насилие не маячит больше на горизонте, я расслабляюсь под легкий ненавязчивый джаз, потягиваю вино. Мой визави потягивает виски. Между нами молчание, но даже оно уютное и не давящее.

      – Слушайте, а что значит «Васильев доигрался»? – вспоминаю почему-то фразу.

      – Ты о чем?

      – Ну вы обронили… Я просто… я… надеюсь вы не убрать его решили?

      – Спрашиваешь не мафиози ли я? – усмехается мой собеседник.

      – Типа того.

      – Я не собираюсь пачкать руки о такую мразь. Еще не решил сдавать его властям или просто выгнать взашей.

      – А, ясно. Скажите… мне не пора?

      Мужчина мотает головой.

      – Куда ты торопишься?

      – А чего мне тут делать? Вы, наверное, спать хотите.

      – Неа. Ни капли. Ты в карты играть умеешь? В дурака?

      – Даже на раздевание, – брякаю и тут же осекаюсь. – Но с вами ни-ни на раздевание, не мечтайте даже.

      – Давай уже на ты, сколько можно мне выкать? – недовольно говорит красавец.

      – Давай.

      ***

      Играем в карты, потягиваем свои напитки. Шампанское удивительно приятное на вкус. И ничуть не бьет в голову. Наверное, это из-за стресса. Из-за него же я приобретаю чрезвычайную болтливость, и вот уже рассказываю незнакомцу (по сути так и есть, ведь мы даже имена друг другу не назвали), историю своей несчастной любви. Не знаю, с чего вдруг меня пробило поругать последними словами Костика. То держалась как кремень, а то вдруг прорвало плотину… Почти готова рассказать о том, что было дальше и о своем внедрении в качестве шпионки на фирму сестры, но тут отвлекаюсь и спрашиваю:

      – Расскажи о невесте.

      – Никакого желания, – отказывается мой собеседник.

      – Ой, да не ломайся. Мы ж как попутчики в поезде. Никогда больше не пересечемся. Так почему не излить душу?

      – Потому что ненавижу «изливать душу», как и общаться на эти ваши бабские темы, – честно признается мой собеседник. – Сплошные сопли-слюни. И твоя история, уж прости за откровенность –