Двойняшки по ошибке. Вероника Лесневская

мысли. – Ты неправильно свой возраст в анкете указала?

      – Почему? – хмурюсь я.

      Протягиваю свободную руку к планшету, хочу почту открыть и проверить ту самую анкету, что давным-давно Туманову отправляла вместе с примерами работ. Что не так с моим возрастом? Пытаюсь свернуть графическую программу, но палец соскальзывает – и я случайно выдергиваю из проектов свой незаконченный рисунок. Он мгновенно расползается на весь экран.

      – Тебе еще нет девятнадцати, а уже двое детей, – поясняет босс прежде, чем я сама проверить успеваю.

      – Двойняшки, – проговариваю машинально, а сама гипнотизирую изображение на планшете. С него на меня смотрит… отец моих детей. Не уверена, что нарисовала ее точно. Скорее, отразила отдельные черты, которые остались в сознании, а остальное дофантазировала. Например, нереальные глаза-хамелеоны. Не бывает таких. Что только не привидится в тусклом отблеске луны!

      Я не портрет, а эмоции свои запечатлела. И не могу самой себе объяснить, зачем это сделала. В то время как надо выбросить незнакомца из памяти, я все глубже врезаю в себя его образ. То, что смогла запомнить в сонной ночной полутьме и рассмотреть в роковое утро.

      – Хм, повезло, – с необъяснимой тоской тянет Туманов.

      Умолкаем оба на какое-то время. Лишь дышим в трубку. Сбивчиво, но почти в унисон.

      Не свожу глаз с недорисованного портрета. А ведь где-то там, в медиахолдинге, до сих пор работает… он. Живет в свое удовольствие, ходит как ни в чем не бывало, так же, как и я, задания босса выполняет – и не догадывается, что у него растут двое детей. Чувствую резкий укол в сердце. А ведь нечестно это. Он имеет право знать.

      С другой стороны… невеста у него. Или жена. Может, общие дети. И тут я, случайная девочка на одну ночь, которая однажды не смогла совладать с собой. Сорвалась, хоть до сих пор я ума не приложу, как так вышло…

      Одним рваным движением переворачиваю планшет дисплеем вниз.

      – Да уж, – вздыхаю, напрочь забыв о теме разговора с боссом. В собственных переживаниях тону, но хриплый баритон служит спасательным кругом.

      – Нет, серьезно, – убедительно произносит Туманов. – Молодцы вы с мужем. Поздравляю, – старается бодро говорить, но его явно гложет что-то. Боится рабочую силу в моем лице потерять? Логично.

      – Спасибо, – оглядываюсь на рыжиков и улыбаюсь. – Но я одна. Нет мужа, – признаюсь простодушно.

      И тут же рот прикрываю. Почему меня вдруг на искренность потянуло? Вот что затянувшееся одиночество делает с человеком. Я готова кому попало открыться. И в жилетку поплакаться.

      – Вот урод, – рычит чуть слышно босс.

      – Что? – шокировано уточняю. – Он не… – машинально незнакомца защитить хочу, оправдать.

      – Ничего, – перебивает Туманов. – Я так понимаю, ты не сможешь некоторое время работать. Тебе нужен отпуск?

      О, нет. Мы добрались до того, чего я так дико боялась.

      – Мне нужны деньги, – сиплю тихонько и ругаю себя за слабость. – Нет-нет, что вы, я справлюсь, – спешу заверить его. – И новые заказы