Верхом на бабочке. Изборник стихов. Уральская поэзия. Александр Сергеевич Баженов

рождён для спасенья души,

      Исцелить помоги мне её

      От ужившейся накрепко лжи

      И продолжить скитанье своё…

      Защити мою душу от зла

      Уносящих в могилу кручин,

      От отсутствия в сердце тепла,

      От кошмаром облитых картин!

      Огради мою душу от бед,

      Дабы мог я нести доброту

      В этот проклятый мир, в этот бред,

      Словно солнечный шар в темноту!

      Мёртвые души

      Немало чудес в сентябре

      И в первой снежинке от Бога.

      Завяли цветы в серебре

      И нам красоваться недолго…

      Завянем, исчезнем: года

      Растают, как эта минута.

      Никто не вернётся сюда,

      Уйдя ненадолго отсюда.

      Забвенно гляжу в небеса,

      Смотря на стеклянные лужи

      И, слушая грёз голоса,

      Я слушаю мёртвые души…

      ***

      Из январской тёмной ночи

      Смотрят звёзды на меня,

      Словно ангельские очи,

      Очи, полные огня…

      Согревает вера в Бога

      И молитва о душе,

      Но лукавый у порога

      Тихо точит нож уже…

      ***

      Просто так помолиться – немного труда

      За любовь и за совесть людскую,

      Чтоб надежды звезда не упала туда:

      В беспросветную полость земную…

      Помолиться за жизнь, за горящие дни,

      Что проходят сквозь чистую душу

      И сжигают её, словно ада огни,

      Оставляя лишь пепел и стужу…

      Ангелу

      Когда бессилье выпьет кровь

      И упаду я на дорогу,

      Напой мне, ангел, про любовь,

      Про то, что я отправлюсь к Богу,

      Про то, что жизни ад прошёл

      И никогда не повторится,

      Про то, что я взгляну на дол,

      Летя в лазурь, как счастья птица.

      Судя по всему

      Закрыть глаза и утопиться

      В полночной, вязкой тишине!

      Ах, день, – томительный убийца,

      Оставь меня наедине

      С луною грустной, застеклённой,

      С раскладом проклятого сна,

      С печалью лермонтовской – чёрной

      И с тем, в чём есть моя вина…

      С триумфом мысли чужеродной,

      Что мне едва ли по уму…

      Я буду строчкой перелётной

      По жизни, судя по всему!..

      Мой крест

      Люблю тебя, мимоза на столе,

      Тобою сердце юное согрето.

      На этой переменчивой Земле

      Влачу я крест подпольного поэта.

      Предметов забывая имена,

      Я вспоминал младенческие грёзы.

      Росли моих иллюзий семена

      И превратились в астры и мимозы.

      Я в то душой поверить не могу,

      Что красота цветов не бесконечна,

      Бутонов благородство берегу,

      Которые завянут скоротечно.

      Трагичен бытия сюрреализм:

      Глаза цветов, раскрытые для солнца,

      Увидят миллионы снежных призм

      И зиму,