Привет, моя аварийная. Янка Рам

Тери уверен, что это твоя принцесса.

      Киваю.

      – Без вариантов.

      – И никаких версий? – усмехается Гарик.

      – Вообще.

      – Даже у меня есть версии! – цокает он.

      Да? Это потому, что ты не внутри нашей реальности. А я внутри, и у меня нет версий.

      – Я не трахался с Кариной, – поясняю для него. – И ни с кем, кроме Аварии.

      – Судя по всему, она не столь уверенна в этом факте.

      Третий час. Набираю Карину.

      – Ммм? – сонно в трубку. – Арчи…

      – Ничего мне не хочешь объяснить?

      Тишина…

      – Карина! – рявкаю я. – Ты не хочешь мне объяснить клинописи на своей тачке?

      – Нет, – холодно. – Не хочу. Но будь любезен, приведи ее в порядок, Артур.

      – Если я узнаю, Карина, что это ты как-то накосячила…

      Молчит.

      – Лучше скажи мне… сама.

      – Что сказать?

      – Какого черта Авария расписалась на твоей тачке?!

      – Это же твоя жена, – с сарказмом, – Арчи. Спроси у нее сам. Ой… или сбежала? Говорят, ты ищешь ее уже не первую неделю. Скучаешь? Приезжай… согрею, расслаблю.

      – Да пошла ты…

      – Ах! Ну поищи еще. Как всё неустойчиво в этом мире, да, милый? А ты говорил, что ничто не может разрушить «вас». И уж «тем более такая, как» Я!

      – Когда это я тебе такое говорил?

      Я даже самому себе такого не говорил. Зачем проговаривать очевидное.

      Смех. Злой и мстительный.

      – За свой базар, Артур, иногда приходится отвечать. И платить. И я хочу, чтобы ты сглотнул свой базар.

      – Сука.

      – Отдыхай, мальчик.

      – Чтобы твоей тачки здесь не было уже с утра. Иначе, отправлю этот металлолом на свалку.

      Скидываю вызов, с чувством пиная по покрышке.

      – Сука!!

      – Какие новости? – присаживается на капот Тери.

      – Карина как-то замешана в этом. Как-то очень нехорошо.

      – Тогда – всё очевидно, – хмыкает Кипиш. – Наплела что-то твой Аварии.

      – Нет. Не очевидно. Есть один нюанс. Авария бы никогда не поверила ей. И никому кроме меня. Никогда!

      – Уверен?

      – Как в себе.

      – Тогда, реально никаких версий, – ведет пальцем по царапине Гарик.

      Мы все зависаем.

      Еще раз рассматриваю убитую тачку. Опираясь на стену, сползаю на корточки.

      Я не косячил, Ян… С чего ты взяла?

      Если ты реально думаешь ТАК, то я не увижу тебя больше, да. А если увижу, то в таких обстоятельствах, после которых вряд ли выживу. Мне страшно представить, как ты можешь ударить по мне, если вдруг реально захочешь. Я убью его, Янка, слышишь. Убью. И сяду. Пожалей нас всех.

      Да, и спасибо, что не подожгла хату, всего лишь небольшой разгром. И эти царапины ножом на крыльях, а не лице этой суки. Потому что я бы…

      Открываю ее контакт. Вне сети. Читаю наши переписки. Вернее мои последние послания вникуда. Сначала оскорбительные и угрожающие, потом, просто болючие.

      «Не доставлено.»

      – Чего