Стальной Кваки. Денис Александрович Игумнов

губы, Кортни посмотрела на меня, налила себе полстакана текилы, махнула залпом.

      – Он достал меня, понимаешь? Нытик долбанный. У него от наркоты совсем крыша поехала.

      «Кто бы говорил, на себя-то посмотри, на ангела не тянешь», – подумал я.

      – Он через день с ружьём нянчиться, всё никак не решится. Ты ему одолжение сделаешь, избавив от мук. Это и не убийство вовсе получиться, а акт милосердия.

      «Ну да, милосердия. Вот что акт, я с тобой согласен. Ха».

      – Когда? – уже вслух спросил я…

      Всё же ей удалось меня развести: отлично понимаю, что после смерти муженька Кортни положит себе в карман несколько лямов. Стерва жадная, жадная стерва. За две недели притворного траура, страданий на публику, получит целое состояние. Неплохо устроилась, можно сказать, за мой счёт. Ведь все риски я беру на себя, получая, при счастливом исходе дела, сущий мизер в сравнение с общей суммой. Нет, на конкретную личность заказанной жертвы мне и вправду плевать: будь это повёрнутая на собственной значимости суперзвезда, талантливый суперребёнок, или хоть сам президент Соединённых Штатов. НО! Всё на свете имеет свою цену и то, что я новичок в деле заказных убийств, не означает, что меня можно надуть.

      Рассуждая подобным образом, придумывая как бы мне получить всё, что мне причитается, до последнего цента, я сидел, прячась в кустах, рядом с домом неугомонного Кобейна. Слушал, как, не замолкая, истошно орёт музыкант. Долбанный нытик – Кортни права, парню нужна срочная медицинская помощь… патологоанатома. Я не из тех сердобольных типов, кто жалеет паршивых бездомных котят. Надо будет – порву без всяких сопливых сожалений. Подумайте сами, если ты так орёшь, как Курт, то болен без дураков. Неважно, что у него там внутри гниёт – ливер или душа, такой пассажир на качелях бытия – не жилец. Выходит, что я ему действительно собираюсь сделать одолжение. Круто.

      Как мне Кортни и обещала, калитка в стене оказалась не заперта. Зайдя во двор, я прокрался к решётке террасы, и по ней взобрался на второй этаж особняка. Дверца, ведущая с балкона в дом, легко поддалась, мне оставалось сделать пару шагов, чтобы напугать до усрачки Курта. Оставался маленький штрих, одновременно бы скрывший мою истинную личность и произведший гарантированный эффект «обосраки» на жертву. Моя любимая часть маскарада – маска. Собираясь сегодня на убийство, я выбрал маску Элвиса. Так будет правильно. Символично. Король, музыкант, и Курт тоже из разряда отмеченных богом звёзд рока.

      Курт сидел на полу, держа на коленях, мать его, настоящее ружьё. Судя по цвету лица, ему было плохо, точнее, очень хреново. Отреагировал на моё появление он совсем не так, как я ожидал. Обдолбанный в хлам рокер, нисколечко не испугавшись, завопил:

      – Эй, тебе чего здесь надо, чувак!!!???

      Действовал я не раздумывая: набросившись на Курта, в первую очередь, овладел его ружьём.

      – Да кто ты, грёбанная задница, такой!? – Курт не сдавался, вертелся, намереваясь выползти из-под меня и встать.

      Невероятно, но этот хлюпик, лишившись оружия, предпринимал попытки бороться со мной. На его вопрос у меня нашёлся единственный достойный ответ:

      – Элвис, – сказал я, приложив дуло его собственного